现在，你是一只……走累了的鸟。”
吕良愣了一下，随即笑了。
“走累了，但不停下。”他道。
王墨点了点头。
“是这个意思。”
两人不再说话，只是静静地坐着，任由马车自己走。
夜渐深，月亮西斜。
吕良靠在车辕上，望着满天的星星，忽然想起一个问题。
“王墨前辈，您说，那个‘性命册’，我该去拿吗？”
王墨没有立刻回答。
过了很久，他才开口。
“你问的是‘该不该’，还是‘想不想’？”
吕良愣住了。
是啊，他问的是“该不该”，还是“想不想”？
该不该——那是责任，是使命，是端木瑛留给他的东西，他应该去拿。
想不想——那是他自己的意愿，是他想不想走那条路，是他想不想接过那盏灯。
他想了很久，轻声道：“都想。”
王墨点了点头。
“那就去拿。”
“什么时候？”
“等你准备好。”
吕良沉默了。
他准备好了吗？
不知道。
但他知道，那一天，会来的。
马车继续北行，夜色渐渐褪去，东方天际浮现出一丝鱼肚白。
当第一缕晨光照在平原上时，吕良忽然勒住了马。
王墨看向他。
吕良望着前方，望着那条笔直的、延伸向远方的土路，望着路两旁渐渐苏醒的田野，望着远处若隐若现的山影。
“王墨前辈。”他道。
“嗯？”
“我想回去了。”
王墨看着他，没有说话。
“不是现在。”吕良继续道，“是以后。等我走完该走的路，做完该做的事。”
“回去看看那个茶摊的老婆婆，看看那个说书先生，看看那几个坐在槐树下的老人。回去那座山，看看那个十六岁的女孩，看看那朵刻在树上的梅花。”
“回去……”
他没有说完。
但王墨知道他想说什么。
回去那个刻着“归”字的树。
回去那个他曾经留下过什么的地方。
王墨望着前方，脸上没有什么表情。但他的眼睛里，有一种很深很深的东西。
“会回
…。。