在风里。
只剩下那朵花，在吕良手里，静静地躺着。
吕良坐在那里，看着那朵花，很久很久。
然后，他把花收进怀里。
贴着心口放好。
和那些灯一起。
他站起身，继续往前走。
走了不知多久，他又遇到了一个人。
一个中年人，穿着一件旧衣裳，坐在路边，低着头，手里拿着什么东西。
吕良走过去，在他旁边坐下。
中年人抬起头，看着他。
是一张熟悉的脸。
吕良愣了一下。
是文远。
那个背着书箱的年轻人，那个说“我会记住你的”的年轻人。
他已经不年轻了。
头发里有了白发，脸上有了皱纹，眼睛里有了一种很深很深的东西。
但他看见吕良，还是笑了。
那笑容，和当年一模一样。
“过路的。”他道。
吕良点了点头。
“文远。”
文远看着他，眼中带着光。
“你还记得我。”
吕良点了点头。
文远笑了。
他从怀里拿出一样东西。
一本书。
很旧的书，封面已经磨损得看不出颜色，边角也卷起来了。
吕良认得那本书。
是那本从书肆里得来的书。那本他送给那群逃难的人的书。
“这……”他愣住了。
文远点了点头。
“我遇到了一个人。”他道，“一个老人。他把这本书给了我。”
“他说，这本书是一个过路的人送给他们的。他们一直带着，带着走了很远的路。后来，他们走不动了，就把这本书传下去。”
“传了很多年，传到了我这里。”
吕良看着那本书，久久没有说话。
文远把书递给他。
“现在，还给你。”
吕良接过书。
书很轻，很旧，在他手里微微发烫。
他翻开第一页。
那行字还在——
“路，是人走出来的。”
他看着那行字，看了很久很久。
然后，他合上书，收进怀里。
贴着那朵花放好。
文远看着他，眼中
…。。