沈辞不记得自己走了多久。
阿七趴在背上，越来越沉。不是人变重了，是沈辞的力气在一点点流走。他咬着牙，一步一步往前迈，脚底下是泥泞的小路，两边是黑漆漆的荒地。
月亮在云层后时隐时现，把路照得一明一暗。
阿七的呼吸很轻，轻得有时候沈辞要停下来，侧耳去听，才能确认他还活着。
“往……往哪儿走……”阿七的声音从背后传来，断断续续的。
“城外。”沈辞说，“有个破庙。”
阿七没有再说话。
沈辞想起阿青画的那张图。他记在心里了——沿着河走，走半个时辰，会看见一座破庙。
河在哪儿？
他停下来，四处张望。远处有银光一闪——是河水。
他背着阿七，朝那个方向走去。
路越来越难走。杂草绊着脚，土坑差点让他摔倒。他一手托着阿七，一手按着腰间的短刀，一步一步地挪。
不知过了多久，他终于看见了那座破庙。
黑黢黢的，蹲在河边的荒草丛里，像一只垂死的巨兽。庙墙塌了一半，屋顶的瓦片七零八落，月光从破洞里漏进去。
沈辞加快脚步，跌跌撞撞地冲过去。
庙门早就没了，只剩下一个黑乎乎的洞口。他走进去，把阿七放在地上，自己也瘫坐在地，大口喘气。
过了好一会儿，他才缓过来，开始打量四周。
庙里很空。神像早就倒了，只剩下半截石头底座。墙角堆着一些破布烂草，像是有人睡过的痕迹。
就在这时，他听见一个声音：
“又来一个。”
沈辞猛地跳起来，手按在刀柄上。
黑暗里，一个人影慢慢坐起来。
是个老人。很老，头发花白，胡子拉碴，脸上皱纹像干裂的河床。他穿着一身破棉袄，上面全是洞，露出发黑的棉絮。一条腿伸着，另一条腿蜷着——蜷着的那条，小腿以下空荡荡的。
老乞丐看着他，又看看地上昏过去的阿七，咧嘴笑了。
“两个。”他说，“今天收成不错。”
沈辞没有动，手按在刀柄上。
老乞丐瞥了一眼他的手。
“有刀？”他说，“有刀也不顶用。老头子我一个人，打不过你。你怕什么？”
沈辞慢慢松开手。
老乞丐挪了挪身子，从墙角摸出一个破瓦罐，递过
…。。