周六下午，F3的A组排位赛还没有停表。
蒙扎赛道的维修区里，引擎声暂时停歇。
所有人的视线，像是有引力一般，都聚焦在那台刚刚被推回P房的12号赛车上。
就在刚才，赛道上方的巨大电子计时牌刷新了数据。
第一行的紫色名字“XIU LUO”依然稳稳地挂在那里。
而下面是第二名，那一行代表时间差的数字显示“+0.489”。
而第三名一直持续到第10名，他们之间的时间差也不过才0.3秒左右。
对第二名将近0.5秒的领先优势，这就像是一道无法逾越的鸿沟，横亘在所有F3车手面前。
罗修坐在驾驶舱里，并没有第一时间起身。
他看着方向盘屏幕上的最终圈速数据，手指摩挲着方向盘，感受着上面残留的热度。
这是他在这个陌生世界里唯二熟悉的东西，数据和赛车。
至于周围那些或嫉妒、或敬畏、甚至疑惑的目光，不仅没有让他感到兴奋，反而让他产生了一种想要逃离的冲动。
罗修从车里爬出来的时候，身体不由自主地僵硬了一下。
肾上腺素正在快速消退，随之而来的是复苏的痛感。
背部那块擦伤像是被人揭开了一层皮。
汗水和湿漉漉的防火内衣贴在这片伤口上，随着在这狭小座舱里的每一次移动，都拉扯着神经末梢，感觉就像是有无数根针扎在伤口上突突直跳。
这种疼痛感迅速袭遍全身。
他双手撑住Halo保护环，试图借力把自己撑出座舱。
那一瞬间，险些没有支撑起来，差点一屁股坐了回去。
余光扫到了周围密集的长枪短炮。
那些黑洞洞的镜头像枪口一样指着他，快门声此起彼伏，像是连发的子弹。
罗修深吸一口气，就像是在入弯前承受着4个G的过载一样，强行控制住了身体，用一种近乎机器人的僵硬姿态跨出了座舱。
落地时，双腿微不可查地颤抖了一下，但瞬间被他调整成了标准的站姿。
摘下头盔和面罩，那一头被汗水浸湿的头发贴在额头上，汗水顺着脸颊和脊背滑落，又蔓延到了背部的伤口上。
为了转移自己的注意力，思维殿堂全力运转，开始复盘起刚才的那一圈的每一个弯角。
如果T4的刹车点再晚一米，或者帕拉波利卡弯的出弯给
…。。