一边问玛丽：“这儿的人都是从哪儿来的？”
玛丽想了想。
“哪儿来的都有。英格兰的，苏格兰的，威尔士的，爱尔兰的。法国的，德国的，瑞典的。还有几个中国人，几个黑人，几个印第安人。”
她指了指火堆对面一个正在唱歌的男人。
“那个，法国人。以前是皮毛贩子。在这儿待了二十年了。”
又指了指另一个角落。
“那几个，中国人。也是修铁路的。从美国那边过来的。说那边待不下去了。”
阿福顺着她的手指看过去。那边坐着三个中国人，正在小声说话。他们的脸被火光映得明明暗暗的，看不清表情。
“他们……在这儿多久了？”
玛丽想了想：“来了快一年了。在这儿伐木。没人赶他们走。”
阿福没说话。
他端着那碗炖菜，看着那三个中国人。
他们和他一样。从美国那边过来的。那边待不下去了。
但在这儿，他们坐着，吃饭，说话，没人盯着他们看。
驴趴在他旁边，闭着眼睛。
远处，那个法国人的歌声飘过来，调子很高，听不懂唱什么，但听着让人想跟着哼。
玛吉看着阿福。
“想什么呢？”
阿福沉默了一会儿。
“想……是不是可以停了。”
玛吉愣了愣。
“停？什么停了？”
阿福指了指自己的腿。
“走。一直走。是不是可以停了。”
玛吉看着他，没说话。
阿福也看着她。
“你，想停吗？”
玛吉想了想。
“不知道。从来没想过。”
她看着那些围着火的人，那些唱歌的人，那些来自四面八方的人。
“我从小就在走。跟着爸妈走，爸妈死了自己走，一直走。从来没想过停。”
阿福点点头。
“我也是。”
他们看着那堆火，看着那些人的脸，听着那些听不懂的歌。
驴睁开眼睛，看了他们一眼，又闭上了。
第二天早上，玛吉被一阵嘈杂声吵醒。
她走出帐篷，看见营地中央围了一圈人。有人在喊，有人在笑，有人在吹口哨。
她挤进去一看，愣住了。
中间站着两个
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