云已经醒了。
他没有急着睁眼。
也没有像往常那样条件反射地去看床头柜上的闹钟。
他就这么安静地躺着。
感受着怀里那个蜷成一团、呼吸均匀的人。
齐又晴的脸埋在他的肩窝里。
额头抵着他下巴和锁骨之间的那个凹陷。
鼻息一下一下地拂过他的胸口，热热的，痒痒的。
像一只还没学会收爪子的小猫在睡梦里轻轻踩奶。
她的睫毛偶尔轻轻颤一下……
手指紧紧攥着他睡衣的前襟。
一直没有松开，像是怕他在梦里走丢了一样。
周卿云没有动。
他把下巴轻轻搁在她的头顶。
闻到她发间那股熟悉的洗发水味儿……
那股味道混着一夜暖意蒸出来的淡淡皂角香。
是他在其他地方都找不到的气味。
这一刻他不再是什么青年文坛的领军人。
不是什么身价过亿的青年才俊。
不是什么直木奖得主。
不是什么朱市长座上宾。
不是那个在奠基仪式主席台上对着全国镜头说出“这件事是中国人自己干成的”的周卿云。
他就是周卿云……
上一世那个在复旦办公室里改论文改到深夜。
回到家里只有一盏孤灯等他的周卿云。
那个在讲台上给学生讲中国现当代文学。
下了课一个人在食堂吃一碗面的周卿云。
那个从来不敢想自己能拥有这样一个早晨的周卿云。
但现在他有了。
他的手臂不自觉地收紧了一些。
齐又晴在梦里哼了一声……
像是在梦里被人挠了一下痒。
没有醒，只是把脸往他怀里又拱了拱。
额头蹭过他的锁骨，鼻尖在他的胸口轻轻压了一下。
像一只找到了最舒服位置的猫在确认这个窝还是暖的。
阳光从地板上一点一点爬到床脚……
又从床脚爬到被子上。
把她散在枕头上的头发染成浅浅的栗色。
庐山村醒了，上海醒了。
但他的世界还停留在这个被阳光和被窝包裹的、温暖安静的房间里。
床头柜上的闹钟指向十点四十五，秒针还在走。
…。。