“如果我不同意呢？”
许清澜看着他。
她的眼睛很平静，平静得像深潭。
“父亲，”她说，“您若不愿帮我，至少……请不要妨碍我。”
她的声音很轻，但每个字都像冰锥，刺进许影的心里。
“我是您的女儿。”她继续说，“我走到今天，是因为您教我的每一样东西。您教我识字，教我算数，教我历史，教我……权力是什么。现在，我要用您教我的东西，去做我认为对的事。”
她顿了顿。
“如果您站在我的对立面，那意味着……我学得还不够好。或者，您教错了。”
许影的指尖在颤抖。
不是害怕，不是愤怒，而是一种深沉的、冰冷的悲哀。他看着女儿，看着这个他倾注了全部心血的孩子，看着她眼中那种近乎狂热的坚定。
他知道，他说服不了她。
就像当年，他说服不了那些固执的贵族，说服不了那些保守的魔法师。有些路，一旦走上去，就回不了头。
“清澜，”他的声音很轻，“你会后悔的。”
“我不会。”许清澜说，“做了选择，就要走下去。这是您教我的。”
许影闭上眼睛。
他想起那个夜晚，院子里，繁星满天，七岁的清澜靠在他怀里，眼睛亮晶晶的。
“如果是我，”她说，“我不会后悔。”
那时他不知道，这句话会以这样的方式，在这样的时刻，回响在他耳边。
他睁开眼睛。
“名单给我。”他说。
许清澜的眼睛亮了一下。
但许影接着说：“不是同意，是看看。我需要时间考虑。”
许清澜眼中的光暗了下去。但她还是把名单推了过来。许影拿起名单，卷起来，塞进袖子里。羊皮纸很粗糙，摩擦着皮肤。
“三天。”许清澜说，“三天后，我要答案。”
许影没有回应。
他拄着拐杖，转身，走向殿门。左腿的刺痛随着每一步传来，但他走得很稳。地毯很软，拐杖戳进去，没有声音。
走到殿门口时，他停下，没有回头。
“清澜，”他说，“权力是毒药。喝得越多，越看不清自己。”
身后没有回应。
许影推开门。
门外，秋日的阳光刺眼。庭院里的菊花开得正盛，金黄色的花朵在风中摇曳。喷泉的水声潺
…。。