敲打铁皮屋顶的声音。
吴建国盯着那张支票，眼睛一眨不眨。他的嘴唇开始颤抖，然后是整个身体。他伸出双手，想要去接，但手指抖得太厉害，试了两次都没能碰到支票的边缘。
王雨站起来，走到他面前。
他把支票轻轻放在吴建国手里。
那张纸很轻，但吴建国接住的时候，整个人都晃了一下，像是接住了一块千斤重的石头。他低下头，看着支票上的数字——42,8000.00——看了很久很久。
然后，眼泪掉了下来。
不是嚎啕大哭，是那种无声的、压抑了太久的哭泣。眼泪大颗大颗地砸在支票上，晕开了墨迹。他的肩膀剧烈地颤抖，喉咙里发出嗬嗬的声音，像一头受伤的老兽。
王雨没有劝他，只是安静地站着。
刘律师也沉默着。
店外的雨还在下，淅淅沥沥，像在为这个迟来的公道伴奏。货架上的五金配件在昏暗的光线里泛着冷硬的光，那些螺丝螺母曾经是吴建国工厂里生产出来的，是他半辈子心血的结晶。
现在，它们只是一堆蒙尘的废铁。
而这张支票，是那些心血最后剩下的、一点点可怜的补偿。
吴建国哭了足足五分钟。
然后，他慢慢止住哭泣，用袖子狠狠擦了把脸。那张布满皱纹的脸被泪水洗过，反而透出一种奇异的干净。他抬起头，看着王雨，忽然退后一步，深深弯下腰。
一个标准的、九十度的鞠躬。
“王总……谢谢……真的谢谢……”他的声音嘶哑，“没有你……我这辈子……都等不到这一天……”
王雨上前扶住他：“吴老板，这是您应得的。”
“不……不是……”吴建国摇头，“我知道……赵天豪的资产……早就被他挥霍得差不多了……能追回这些……都是您和律师费心费力……我懂……我都懂……”
他握着支票的手还在抖，但眼神已经清明了许多。
王雨扶他在塑料凳上坐下，自己也拉过一张凳子，坐在他对面。刘律师默默退到门口，把空间留给他们。
“吴老板，以后有什么打算？”王雨问。
吴建国看着手里的支票，又抬头看了看这个他守了十年的小店。货架上的灰尘，墙角的蜘蛛网，柜台后面那张破旧的折叠床——这就是他全部的生活。
“我想……”他慢慢地说，“把店盘出去。”
王雨点点头。
…。。