陈律睁开眼睛。
面前那行字刻完了——“谁来救我们？”
他低头看向自己的手，血肉模糊。
但他没有停，他要继续刻。
下一行字是：“妈，我想回家。”
他的手在动，脑子里却没有画面了。
只有声音。那三个工人的声音，一遍一遍地回响。
“为什么是我们？”
“谁来救我们？”
“妈，我想回家。”
“好黑。”
“我们没做错。”
“……”
一遍一遍，越来越响，越来越密，像潮水一样涌过来，把他淹没。
声音叠着声音，字叠着字，分不清谁是谁。
陈律感觉自己的头要炸了，太阳穴突突地跳。眼前全是重影，那些字在跳舞，在旋转，在尖叫。他的手还在动，但已经看不清墙上的字了，指甲在水泥上乱划，发出刺耳的刮擦声。
“够了！”
一个声音从身后传来。
那声音不大，但像一根针扎进来，刺破了所有的嘈杂。
陈律的手停在半空中，指甲抵着最后一个笔画，悬在那里，没有落下去。
他转过身，周文超站在他身后。
他发现周文超的眼睛不再是空的了，里面有泪，有血丝，有三年没睡好的疲惫。
但它们是活的。
瞳孔在动，睫毛在颤，眼皮在眨。
它们活了。
“够了。”
他又说了一遍，声音沙哑，但每一个字都清清楚楚。
他走到隧道壁前，看着那些字。看着陈律刻的，看着赵铁牛刻的，看着自己刻了三年的。
那些字歪歪扭扭地铺满了整面墙，从脚下一直延伸到看不见的地方。
他的目光从第一行移到最后一行的最后一笔，像在走一条很长的路。
“够了。”
他伸出手，按在那些字上面。
掌心贴着那些歪歪扭扭的笔画，像是在摸一个人的脸。
墙很凉，水泥的颗粒硌着掌心的肉。
他的手在发抖，但他没有停。
“我看见了。”
他的声音很轻，仿佛从很远的地方飘过来。
“我看见你们被埋在下面，我看见你们在写这些字，我看见你们的手一直伸着，一直够，够不到。”
眼泪
…。。