不是碎石堆，是一扇门。
木门，很旧，门板上钉着铁皮，铁皮上锈迹斑斑。
林秀兰伸出手，推开门。
门后面是黑的，她走进去，消失在黑暗里。
陈律站在门口，往里看，什么也看不见。
法典在腰间烫了一下。
他翻开，书页上的字是红的：
“她在下面，她在等你。”
陈律跨过门槛。
黑暗。
不是没有光的黑，是那种连视线都会被吞掉的黑。
他什么都看不见，什么都听不见。
他只能感觉到脚下踩着的地面，不是泥土，不是石头，是软的，像是踩在什么东西上面。
他蹲下来，伸手摸了摸。
凉的，滑的，像泥。
又像是——手。
他猛地缩回手。
法典在腰间烫得厉害。
他翻开，书页上的字在发光，照亮了脚下。
他看见的不是地面，是手。
无数只手，密密麻麻，挤在一起，手指朝上，像是从地下伸出来的。
每只手上都刻着字：
“救我。”
“别忘了我。”
“我在下面。”
“你记得吗？”
陈律站起来，继续往前走。
那些手在他脚下蠕动，有的抓住了他的鞋底，有的从他的脚背上滑过。
他没有停。
前面有一点光，很弱，很远，像一盏快要灭的灯。
他朝那点光走过去。
脚下的手越来越密，越来越用力。
有的抓住了他的裤腿，有的攀上了他的小腿。
他低头看，那些手上刻的字变了：
“你为什么不来？”
“你为什么不来？”
“你为什么不来？”
一遍一遍，在问同一个问题。
陈律用力抬脚，想挣脱那些手。
法典在腰间烫着，书页上的字越来越亮。
他继续往前走。
那点光越来越近。
不是灯，是一个人。
林秀兰站在那束光里，白大褂在黑暗中显得格外刺眼。
她面前蹲着一个人，一个女人，很瘦，头发很长，脸埋在膝盖里，看不清。
林秀兰伸出手，摸了摸那个
…。。