说过一句话。
“恨，是把名字交给别人保管。你恨谁，谁就攥着你。”
他不想再让任何人——哪怕是归墟殿——攥着他的名字。
所以他松手了。
扫帚的帚丝，扫过了他的眉心。
“张寒月”三个字，从他的血脉里、从他的骨相里、从他背负了这么多年的耻辱里，一缕一缕地被扫出来，化作三点微光，落在陈执事的帚丝上。
满山的人，都看见了那三个字。
李长风看见“张”字从师傅的眉心飞出来的时候，嘶喊了一声。白莲的暗器已经脱手，三枚银针直射陈执事的手腕。裴无碑从地上捡起了一柄弃剑，跌跌撞撞地冲了过来。
可陈执事没有动。
他只是站在原地，看着扫帚上的那三点微光——“张”“寒”“月”——在帚丝上跳动，像三粒还没有熄灭的火星。
然后，他抬头，看向张寒月。
张寒月睁开了眼。
那双眼睛里，没有名字。
不是空——是无。像一面没有刻字的碑，像一把没有铭文的剑，像一座没有命名的山。凡躯，无名，无族，无碑。
可就是这双没有名字的眼睛，让陈执事握着扫帚的手，第一次抖了一下。
“你……”老人的声音，第一次有了犹豫，“你把名字，自己交出来了？”
“你不是说，扫名吗。”张寒月开口了。声音很平，像风吹过空谷，“名是我自己的。你要扫，我不拦。可我自己交出来的——”
他抬起那柄已经变成凡铁的剑，平平指向陈执事。
“和你扫掉的，不一样。”
剑尖上，没有星砂，没有荣光，没有任何碑纹——只有一点极淡的、极纯粹的、不属于任何碑也不属于任何名的光。
那是剑意。
凡躯的剑意。
陈执事的瞳孔骤缩。
“三百年，老朽扫过七个狱的碑主。有守名的，有护名的，有拿名当盾的——”他喃喃道，“从没有一个人，把名字自己交出来。”
“碑主无名，碑就没有主。”
“可你的剑意——”他盯着那一点光，“反而更亮了。”
“因为剑意不是名。”张寒月淡淡道，“剑意是我。”
他向前一步，剑尖轻递。
没有招式，没有神通，没有任何“名”的加持。只是一个人，拿着一块凡铁，向前刺了一剑。
…。。