笼罩在张寒月头顶。金光中隐约可见细密的纹路，像一张巨大的网，把张寒月的神魂牢牢护在其中。
鬓角的白发，又多了一缕。
写到第五十个字的时候，张寒月的手开始发抖。
不是力竭，是神魂在叫——每写一个字，他的神魂就少一丝。像一桶水在底部开了一个洞，水在一点一点地漏。
写到第一百个字的时候，他跪了下去。
膝盖砸在地板上，发出一声闷响。李长风从身后冲上来，用肩膀撑住他。
“师傅！”
“别动。”张寒月的声音嘶哑，“继续。”
他用剑尖撑着身体，在竹简上写了第一百零一个字。
时间不知道过了多久。
张寒月写了七卷竹简。每一卷上都写满了字——人、天、地、日、月、山、河、风、雨、雷、电……不是什么高深的文字，就是最基本的、最朴素的、最“人”的字。
他的神魂，已经从一半降到了三成。
脸色灰得和空天古城的城墙一样。眉心的暗纹从一条变成了三条，像三道裂缝刻在额头上。
白莲的净世神纹已经维持到了极限。她的鬓角全白了——二十岁的人，四十岁的头发。嘴角渗出血丝，是净世神纹反噬的代价。
可她还在撑着。
李长风的眉心星纹已经不是在亮了——是在烧。白光从星纹中溢出，顺着他的额头、脖颈、手臂蔓延，把他整个人照得像一块发光的玉。他不知道这是什么力量，只知道它在自己最需要的时候出现了。
像他父亲留下的最后一份遗产。
第七卷竹简写完最后一个字的时候，整座天机阁发出了一声长长的——
叹息。
不是悲伤的叹息。是释然的。
像一个背了一万年石头的人，终于放下了。
画中的阁主，从画中走了出来。
不是从画里“跳」出来，而是像水从纸面上渗出来一样——他的身体从画面中一点一点地浮现，先是头，然后是肩膀，然后是手臂，然后是腿脚。
他站在张寒月面前。
不再是画中的模样。他的身体变得透明了——不是实体，而是一团由无数细小文字组成的光影。每一个文字都在发光，紫色的光，微弱而温暖。
三百个人从画中走了出来。
一个接一个。
他们不再闭着眼了。他们的眼睛是睁着的——黑色的、
…。。