她的眼睛，声音不高，但每个字都像钉子往木板上钉，“这年头现金拿着烫手，花出去就是把柄。俺需要把它换成硬通货。”
沈静姝的脑子还晕着，本能地问了一句：“啥硬通货？”
“全国粮票。”大力伸出一根手指，“工业券。”又伸出一根，“手表票。自行车票。缝纫机票。所有不记名的高价值票证。”
沈静姝的呼吸彻底停了一瞬。
她听懂了。
这不叫以物换物，这叫投机倒把。
1973年的投机倒把罪是啥下场，沈静姝太清楚了。她出发去插队之前，弄堂口那个卖黄鱼的王阿叔就是因为私下倒卖粮票被举报，直接被拉到弄堂口游了街，然后押去了青海。她亲眼看到的，至今记得王阿叔脖子上挂的那块木牌，还有他媳妇跪在地上哭得撕心裂肺的样子。
“我不干。”沈静姝把报纸包往大力怀里推，手抖得像筛糠，“你拿走，我不干这个。”
大力没接。
他就那么蹲着，看着她。
沈静姝又推了一下。报纸包从她膝盖上滑了下去，落在两个人中间的地上。
“拿走！”她的声音带上了哭腔。
大力还是没动。
他看了沈静姝一会儿，然后慢慢站起身来。
他的影子一下子就把沈静姝整个人罩住了。一米八五的个头，宽肩厚背，胳膊上的筋肉在卷起来的袖口底下一棱一棱的，青色的血管沿着前臂一路蟠到手背上。
沈静姝不由自主地往草垛子里缩了缩。
大力伸手抓住旁边一根碗口粗的杨树枝。
咔嚓。
树枝被他像掰筷子一样折成了两截。断口处露出白花花的木芯子，汁液渗了出来。
沈静姝的脸刷的一下全白了。
“沈知青。”大力的声音忽然变了。不是那个嘿嘿傻笑的人了。他低下头看着缩在草垛根底下、瑟瑟发抖的沈静姝，眼神沉得像冬天的冰碴子。
“俺跟你说个事儿。”
“你在这屯子里，谁罩你？队长？他巴不得把你分到最远的地头挣死你。生产队？你一个上海来的洋学生，连锄头都握不稳，谁拿你当回事？你那几个男知青老乡？他们自己都饿得前胸贴后背，谁管得了你？”
沈静姝的眼泪噼里啪啦地砸了下来。
大力说的每个字都扎在她心窝子上。
她不是不知道这些。
下乡三个月了，她从
…。。