京城，土城路西侧25号。
国家作协大楼，顶层第一会议室。
厚重的红木大门紧闭，将窗外车水马龙的喧嚣彻底隔绝。
会议室内没开大灯，只有几盏射灯打在中央的长条圆桌上。
能坐在这张桌子旁的，无一不是各省文坛的掌舵人。
他们随手签的一个字，就能决定无数青年作家的命运，他们咳嗽一声，各省的文学刊物都要抖三抖。
此刻，这些平日里不苟言笑的大佬们，正两三成群地凑在一起，低声交换着意见。
话题的中心，无一例外，全是关于即将到来的“扶之摇”全国总决赛。
苏省作协主席顾长风靠在前排左边的软椅里，灰色西装敞着怀，
手里那把养得油润的紫砂壶被他盘得滋滋作响。
他眼皮耷拉着，看起来像是在养神，
只有那根时不时敲击壶柄的食指，暴露了他此刻心情的雀跃。
“老顾，这茶壶都要被你盘成精了。”
一道洪亮的声音打破了顾长风的“养神”。
顾长风眼皮一抬，只见一个穿着中山装、身材魁梧得像个秦川汉子的老者大步走来。
陶之言，陕省作协主席，
出了名的嗓门大、性子直，文章写得如黄土高原般厚重粗犷。
“老陶啊。”
顾长风坐直了身子，把紫砂壶往桌上一搁，
脸上挂起那种标准的、带着三分谦虚七分客套的笑容。
“哪阵风把你吹过来了？听说你们陕省这次晋级情况不错，后生可畏啊。”
“少来这套！”
陶之言大步流星地走过来，拉开椅子坐下，带起一阵风。
他也不客气，抓起桌上的矿泉水灌了一口，眼珠子却斜楞着顾长风：
“老顾，你这茶喝得倒是安稳。
名单我可看了，苏省这次进了129个，你是打算把决赛变成你们省的内战？”
陶之言伸出一根手指，用力戳了戳桌面：
“129个！这是什么概念？把我们那是西北几个省加起来，也就堪堪够你们的零头。
你们这是不给别人留活路啊！”
顾长风摆摆手，拿起茶杯掩饰嘴角的笑意：
“运气，都是运气。这一届的孩子确实争气点，也就是基础打得牢。”
“基础牢？你管那叫基础牢？”
…。。