个多小时就到了。
到时候我请你吃京城烤鸭，管够。”
吴迪任由他搂着，并没有像往常一样嬉皮笑脸地接茬说“我要吃三只”。
他转过头，看着林阙。
夕阳晃在吴迪那张圆乎乎的脸上，
这小子平日里总透着股精明劲儿的小眼睛，
这会儿却耷拉着，里面没什么光，全是只有成年人才懂的丧气。
“阙哥，你知道我说的不是这个。”
吴迪扯了扯嘴角，露出一个比哭还难看的笑容。
他伸出两根手指，在空气中比划了一下。
“两千公里，那是飞机的事儿。我有钱，我不怕。”
“但有些距离，不是买张机票就能跨过去的。”
吴迪指了指林阙，又指了指自己，声音有些发哑：
“你是国士无双，是文曲星。
你是要进作协、上教科书、跟那些大人物谈笑风生的人。
甚至，你的名字以后是要刻在石碑上的。”
“我呢？”
他自嘲地笑了笑，踢飞了脚边的一块碎石子：
“我就是个混吃等死的富二代，以后顶多是个在建材市场跟人讨价还价的小老板。
运气好点，能多赚几个钱，运气不好，也就是个守成的主。”
“这中间的距离，不是打个飞的就能跨过去的。”
吴迪低下头，声音越来越小，像是要把自己缩进地缝里：
“阙哥，你是龙，得飞。
我就是个地上的蚂蚱，蹦跶两下就没劲儿了。
以后……咱们聊不到一块去了。”
这是少年人第一次直面成长的残酷。
原来，
真正的分离指的不仅仅是再见，
更是两个世界的分道扬镳。
当一个在谈论文学、理想和国家时，
另一个只能谈论钢筋、水泥和哪家洗浴中心的自助餐好吃。
往往精神上的渐行渐远，才是最无解的死局。
林阙看着他，脸上的笑容一点点收敛。
风吹过梧桐树叶，沙沙的声响，像是在附和少年的叹息。
他转过身，正对着这个有些自卑的小胖子。
林阙没有急着说话，而是从兜里掏出一包纸巾，抽出一张递过去。
“擦擦。”
“干啥，没哭！”
…。。