在维也纳金色大厅，不是在咱小区门口大舞台。
您这语气，怎么跟约隔壁二丫回来吃流水席似的？”
“行了，你就别在那乱点鸳鸯谱了。”
一直没说话的林建国端起酒杯，抿了一口五粮台，
目光却紧紧锁在屏幕右边那个模糊的剪影上。
“要我说，这个叫见深的作家，才是真的给咱们长脸。”
林建国放下酒杯，语气里带着一种老一辈人特有的沉重与感慨。
“爸虽然没读过多少书，但也知道，这些年咱们国家的书想卖到国外去有多难。
以前也不是没有作家试过，结果呢？
要么是没人看，要么就是被人家那些洋鬼子挑三拣四，说咱们的东西土，没深度。”
说到这，林建国指了指电视，声音提高了几分：
“但你看这次，那个什么大师，还有老外的专家教授，一个个都服服帖帖的。
这就叫本事！这就叫解气！”
林阙停下筷子。
他对面的男人鬓角已经有了白发，
此刻却因为电视里的一条新闻，把腰杆挺得笔直，
手里那杯平时舍不得喝的好酒，被他一口闷了下去。
那种扬眉吐气的劲头，比他自己涨了工资还高兴。
林阙的视线越过父亲的肩膀，落在玄关柜子上那个破旧的黑色笔记本上。
那里记着萨拉热窝的墓碑，也记着黄土高原的煤灰。
“爸，相信以后会越来越多的。”林阙轻声说道。
“不仅是书，还有别的。咱们的东西，本来就不比别人差。”
“那是！”林建国重重地点了点头，又给林阙夹了一块肉。
“多吃点，看你瘦的。”
林阙笑了笑，转身从背包里掏出那个裹着旧报纸的玻璃罐。
“尝尝这个。”
他拧开盖子，一股浓郁的无花果甜香瞬间在餐桌上弥漫开来。
“这是什么？酱豆腐？”王秀莲好奇地凑过来。
“无花果酱。”林阙拿过勺子，给父母一人挖了一勺抹在馒头上。
“萨拉热窝的一位房东老太太送的。她脾气特别怪，每天都要骂我两句，为了几块钱的水费能跟我念叨半小时。
但在我临走的时候，她把自己攒了一年的果酱都塞给了我。”
甜蜜的味道在舌尖化开，带着一丝果肉特有的颗粒感。
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