富路。把这钱放在身上，心里踏实。”
林阙看着父亲那张被岁月和劳碌刻满沟壑的脸，
视线定格在那双微微泛红的眼睛上。
他忽然想起上辈子离家那天。
他拖着行李箱头也不回地走进检票口，身后的站台空空荡荡
——是他自己不让林建国来送的。
他当时觉得，十八岁了，男人和男人之间不需要那些黏糊糊的告别。
后来他在编剧行业摸爬滚打，写过上百场父子戏，
哭的、吼的、抱头痛哭的，什么煽情桥段都编过。
但他从没写过一个父亲，把几千块钱用手掌一张一张捋平，
揣在贴身口袋里揣到信封都被汗水浸黄。
因为他以为那种痛，长大了自然就不痛了。
他错了。
不痛，只是因为麻了。
他没有再推辞。
林阙把那个牛皮纸信封折了一下，妥帖地塞进自己外套的内侧口袋。
然后，他抬起手，用手掌在口袋外面重重地拍了一下。
"啪"的一声轻响。
他拍得很实，动作刻意放慢，
让林建国清清楚楚地看到这笔钱被他收好了，放在了离心口最近的地方。
"爸。"
林阙终于开口了。
他的声音压得很低，比平时任何时候都要轻，轻到风稍微大一点就会被吹散。
"我只是去上学。京城离江城也就几个小时的高铁。
寒假、暑假，国庆，每一个能回来的日子，我都会回来。"
他看着林建国的眼睛，没有用任何华丽的修辞，
只是用最平实的语气，一字一顿地给出承诺。
"这个家里，不会只有两双筷子。以后会有三双筷子，甚至更多。"
林建国的嘴角不受控制地抖了一下。
他迅速别过头去，把脸完全转向夜空。
楼下路灯的光芒从下往上打过来，在他侧脸上切出一道明暗分明的棱线。
江城的夜空没有多少星星，但楼下的万家灯火却亮得刺眼。
林建国就这么盯着那片灯火，粗糙的手掌死死抓着栏杆。
鼻腔里发出一声极其低沉的闷哼，像是被什么重东西压了一下胸口。
他靠着这股蛮力，生生把那股即将决堤的情绪压回了肚子里。
阳台上的风又吹
…。。