用一块湿抹布擦膝盖上那道渗血的口子。
擦完了，裤腿放下来，起身给他热牛奶。
丹伊从来没跟任何人提过这件事。
他也不知道怎么提。
可刚才宋远读到“从父亲的腰里流出好大一摊污黑的血”的时候，那个画面从他记忆最深处翻出来了。
外婆膝盖上那道渗血的口子，和稿纸上那一摊污黑的血，在他脑子里重叠在了一起。
丹伊把帽檐又往下压了压。
他的手在抖。
主评委席上，苏慕白依然维持着双手搁在拐杖把手上的姿势。
老人的眼眶干燥。
但那双浑浊的眼睛里，有一种比泪水更沉的东西。
他在这个行当里看了六十年文章。
六十年，让他流过泪的篇章不是没有，让他拍案的天才也见过好几个。
但被一个十七岁的孩子，用不到八千字，
用一种几近残忍的节制写出来的东西，把他以为早已长了茧子的那根软肋重新撬开。
这种感觉，确实很久没有过了。
苏慕白转过头，那双浑浊的老眼慢慢扫过全场三十张面孔。
大多数学员下意识地避开了老人的目光。
有人低下头，有人把视线挪向桌面，有人盯着自己的手指……
在这种重量面前，对视需要勇气。
但有几道目光没有看向苏慕白。
许长歌转过头，看向身旁的林阙。
陈嘉豪攥着咖啡渍稿纸的手停在半空，视线落在那个松弛的侧影上。
唐荷坐在第一排最右侧，眼眶泛红的脸微微偏转，看向左侧几个座位之外那道安静的轮廓。
角落的阴影里，丹伊的帽檐压得极低，
但帽檐下那双灰蓝色的眼睛，穿过半个教室的距离，无声地钉在了同一个人身上。
林阙坐在那里，后背松弛地靠着椅背，双手自然地搭在桌面上。
没有紧张，没有期待。
他甚至没有看投影屏幕上自己写的最后一行字。
此刻他的目光正落在窗外，那里有一棵银杏树，九月的叶子还是满绿，离变黄还早得很。
苏慕白的拐杖在地面上点了一下。
教室里所有人的注意力被那一声闷响拉了回来。
老人慢慢站起身。
紫檀木拐杖撑住地面，骨节分明的手指攥着把手，脊
…。。