沉淀，不靠短期采风卖惨。”
“今年冠军稳了！”
孙启明点进去看了几屏。
文字不差。
结构稳。
人物也能立住。
可他看完以后，脑子里没有留下一个能扎住人的细节。
那篇作品像一份反复修过的标准答案。
工整，稳妥，知道每一处该往哪里用力，却少了一处能把人钉住的伤口。
可《秦腔》不一样。
《秦腔》里有泥水灌进裤脚的冷，有铁锈蹭上掌心的涩，
也有一群人被时代甩到转弯处后，仍旧不肯松手的指纹。
孙启明退出页面，重新点开《秦腔》。
作者栏上，林阙两个字安安静静地挂在那里。
过去几天，网上用这些标签把他围得密不透风。
有人说他被捧得太高。
有人说他靠天才人设吃红利。
有人说他连真正的苦都没见过，就敢写底层。
可刚读完《秦腔》的孙启明，他知道这些话有多荒唐。
一个没把脚放进泥里的人，写不出老赵那种不肯撒手的倔。
一个只会坐在书房里想象现实的人，也写不出为挚友坚守的那点旧火。
孙启明盯着屏幕，第一次觉得自己不能继续旁观。
他点开评论框。
手指在键盘上敲了几行。
【我以参赛者的身份说一句，《秦腔》值得所有人认真读完。那些只会复读游客式写作的人……】
打到这，他停住了。
几秒后，他把这段话删掉。
这条评论太轻。
扔进现在的评论区，只会被矩阵撕碎。
他需要一个能把真实阅读痕迹推到所有人眼前的出口。
孙启明打开自己的后台。
他的作品下面，评论数已经到了二十七。
大多数都很普通。
“还不错。”
“写的挺真实的，点赞。”
“写的很好，就是看得人有点少。”
这些评论真实得有点笨拙。
可正因为笨拙，才像活人说的话。
孙启明看着自己的页面，又看了看《秦腔》那五千多条评论。
差距太刺眼了。
一个真正被读者看见的作品，正在被人为盖住。
这场公众
…。。