在里面走了很久。】
【脚步声很轻，像是怕惊醒什么东西。】
【十几分钟后，手电筒的光停住了。】
【我听见他坐下来。】
【然后是极轻的敲击声。】
【一下。】
【又一下。】
【那声音夹在宋大娘的秦腔里，几乎要被雨声淹没。】
【我往前走了几步，透过铁门的缝隙看进去。】
【老赵坐在石碑前，右手搭在膝盖上。】
【食指和中指微微弯曲，随着秦腔的节奏，一下一下敲在裤腿上。】
【那动作太轻了。】
【轻到像是在给谁打拍子。】
陶之言的阅读进度停住。
他重新翻到前文，找到梁守山教老赵唱秦腔的那段。
【梁守山扯着嗓子唱，老赵坐在工具箱上剥花生。】
【“你这辈子学不会。”】
【“那你别教。”】
【“明天继续。”】
两段文字隔着几十页。
可梁守山当年教秦腔时的画面，和老赵如今坐在碑前敲膝盖的动作，在此刻重叠了。
陶之言把笔放下。
他想开口，却发现喉咙发紧。
评审厅里没人催促。
所有人都在看那段正文。
老赵没有哭。
没有喊。
没有对着石碑诉说任何话。
他只是坐在那里，用两根手指给一个死去二十年的人打着拍子。
崔问调出数据面板。
“从开篇到这里，老赵真正说出口的话，不到三百字。”
他将统计结果投到主屏上。
“作者用了大量篇幅写他的沉默。”
“巡逻时沉默，看警示牌时沉默，听秦腔时也沉默。”
“分量最重的一次开口，是他在禁区前复述的那五个字。”
崔问放大那句台词。
【“快把人带走。”】
那是梁守山留给他的最后五个字。
二十年后，老赵才第一次把它们交给别人听。
张教授抬起手。
“我有疑问。”
他将“敲膝盖”那段单独调出。
“老赵在碑前的动作写得很克制。只有敲击，没有情绪外显。”
“情绪压到这个程度，读者很容易只看
…。。