林阙点开那条推送。
跳出来的是一篇长文。
正文两千余字。
开头先铺了一段煽情的话，说华语文坛这些年最动人的现象，
就是一个不肯露脸的作者，用作品把一整代年轻人从悬浮里拽了下来。
铺垫做得很足。
然后笔锋往下压。
【但我们不得不问一句：为什么这样的人，连自己的荣誉都拿不到手上？】
【去年墨韵新锐文学奖，一度获评年度作品。
颁奖典礼当晚，主办方在台上摆了一把空椅子。
所有人都在鼓掌，只有那把椅子是空的。】
【当时业内的说法是“作者本人不愿露面”，而由签约出版社的社长代领。】
【一年过去，我们看到了什么？】
【看到他培养出的学生站在了大众视野，看到他的作品在海外破了纪录，看到出版社把他的名字印在每一张海报的最中央。】
【唯独没有看到他自己站出来说一句话。】
【一个作者可以选择沉默。】
【但如果这份沉默不是他选的，那这件事就没那么简单了。】
林阙的手指在鼠标上停住。
这一段写得极狠。
它全程没有提到一个名字，只把一件事实和一个疑问摆在一起，剩下的让读者自己填。
再往下翻。
【今天那条江城溯源纪录片上线后，我们把每一帧都重新看过。】
【我们不会替先生提前揭面，但那条巷子、那些停顿、那些被岁月压过的句子，都来自同一种沉默。】
【当一个作者终于尝试换一种方式走近读者，外界更该追问：谁一直握着替他解释的权力？】
【截至发稿前，相关合作方仍未给出任何公开说明。】
林阙把页面往下拉到最后一行。
【我们不希望再看到第二把空椅子。】
【我们尊重所有合作关系。】
【我们也相信，作者拥有亲自面对读者的权利。】
【明天中午十二点，首期大师课报名通道开启。】
【那把空椅子，应该等到真正想坐下的人。】
【有些等待，不该再等。】
……
评论区已经翻不到底。
“空椅子那段我看哭了，凭什么啊？”
“新潮吃了见深老师多
…。。