练习的新曲，小周在老地方磨剑，剑身上那道银线在午后阳光里亮得近乎透明。他坐在门框边上，掏出那枚从芥子袋里小心拣出来的岫玉残片，和母亲当年系在父亲剑穗上的红绳一起，一圈一圈绕在剑穗末端。“矿脉是大家的，我也是大家的。”他说。
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