油灯的光照下泛着暗红色的光，像一条趴在那里的、安静的蛇。“中区的人说，码头上的人也在传。说赤星打了领主的卫队，卫队跑了，哨所撤了。他们说的时候，声音不大，但眼睛里有光。光不是火把，是希望。希望来了，人就活了。”
小梅把那块写着“南”的竹片从衣领下面取出来，握在手心里。竹片被她的体温捂热了，温温热热的，像一颗还在跳的心脏。“西菜市的人也说，卖菜的人在传。说赤星不是一个人，是很多人。很多人在一起，就是力量。力量大了，领主就不敢欺负人了。不是不敢欺负，是不敢随便欺负。欺负了，会还手。还手了，会疼。疼了，就不敢了。人都是这样。不疼，不知道怕。疼了，就怕了。怕了，就老实了。”
沈安澜站在石台旁边，那盏用破铁罐做的油灯放在她身边，火苗不大，但很稳。光照在她脸上，把她的脸照得半明半暗，像一幅用炭笔画的素描。她听他们说话，没有打断，没有插嘴，没有说“你们说得对”。她只是听着。听那些话里的兴奋、激动、希望、还有一丝丝的——不安。不安不是怕，是不知道下一步怎么走。走对了，继续走。走错了，回头。回头了，还能再走。不走，就永远停在原地。停在原地，就是等死。他们不想等死了，所以他们要走。
“哨所撤了，不是因为我们打了他们一枪。”沈安澜开口了，声音不大，但每一个字都清清楚楚。“是因为他们怕了。怕了，就跑。跑了，就不敢回来。不敢回来，那个地方就是我们的了。不是领主的，不是卫队的，是矿工的，是码头的，是贫民窟的，是菜市场的。是所有人的。所有人占了，就是所有人的。”
老赵抬起头，看着她。他的眼睛里有一团火，不大，但很烈。“那我们占不占？”
“占。”
沈安澜从石台上拿起那截木炭，走到石壁前，在旗的旁边写下了两个字——“哨所”。不是“哨所”，是“哨所”。哨是哨兵的哨，所是地方的所。哨兵走了，地方空了。空了，就可以占。占了，就是自己的。
她转身面对着那不到两百个人。“哨所不大，但位置好。在矿场和竹海之间，前面是矿场，后面是竹海。占了，进可攻，退可守。进，可以打矿场里的监工。退，可以撤回竹海。进得去，退得出。进不去，退不出，就是死路。我们不走死路，走活路。活路是自己走出来的，不是别人给的。别人给的路，不是活路，是死路。死路走多了，就死了。活路走多了，就活了。”
那天晚上，沈安澜没有睡。她坐在石台旁
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