“你男人叫什么名字？”
“赵铁牛。”
“哪个矿场的？”
“北区。北矿场。”
沈安澜转过身，看着老赵。老赵站在她身后，腿一瘸一拐的，膝盖咔咔响。他看着那个女人，看着那双膝盖上磨破的裤子，看着裤子上渗出来的血。他的眼睛红了，没有哭。
“赵铁牛，我知道。北矿场的，我认识。他不是被抓了，是被关在高塔里。高塔里的人，我们还没救出来。但会救的。今天救不了，明天救。明天救不了，后天救。总有一天能救出来。救出来了，就还给你。”
女人看着他，看着他那双浑浊的、布满血丝的、像风化了的石头一样的眼睛。她信了。不是信他的话，是信他的眼睛。眼睛不会骗人。骗人的是嘴。
“谢谢。”她说。
老赵摇了摇头。“不用谢。应该的。”
第三个走出来的是一个老人。六七十岁，背驼得厉害，拄着一根竹竿。他走到沈安澜面前，站住，看着她。
“你就是那个赤星？”他的声音沙哑，像老树皮。
“我是。”
“我等你等了很久了。从你劫粮车那天，就在等。等了五年了。”
沈安澜看着他那张被岁月刻满了沟壑的脸，看着他那双浑浊的、但很亮的眼睛。
“等到了。”
“等到了。你来了，我就放心了。放心了，就能死了。死了，也闭眼了。”
沈安澜看着他，看了很久。然后她伸出手，握住了他的手。他的手很粗，骨节很大，指甲盖只剩半个，有些手指已经不会弯曲了。这双手在矿场里背了一辈子的矿石，被监工的鞭子抽了一辈子的血痕。这双手今天握着她的手，手在抖，不是怕，是激动。
“不要死。活着。活着看。看到了，就不白活。”
老人看着她，眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸上的沟壑往下淌，滴在地上，滴在她的手背上。
“好。活着。”
越来越多的人从门后面、从窗户后面、从巷子里、从屋顶上走了出来。他们站在街道两边，看着沈安澜，看着老赵，看着阿朗，看着石根生，看着石头和石柱，看着小梅，看着那些扛着旗、扛着枪、扛着锄头、扛着铁锹、扛着扁担、扛着竹竿的人。他们的眼睛里有什么东西在亮。不是灯，是火。火不大，但很多。多的火聚在一起，就不暗了。不暗了，就能看清。看清了，就不怕了。
沈安澜站在街道中间，面对
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