行将茶杯从嘴里扯了出来。
杯沿粘连着她的死皮和一丝丝鲜红的血丝。她弯下腰，剧烈地咳嗽起来，试图将胃里的东西呕出来。但什么也没有。只有一丝带着血腥味的、透明的黏液，从嘴角流淌下来，滴落在素衣的前襟上。那滴黏液，在灰白的布料上，晕开一小片暗红色的污渍，像一朵丑陋的、微型的小花。
她喘着粗气，喉咙里像是塞了一团带着倒刺的铁丝，每一次呼吸都带来一阵撕裂般的疼痛。口腔里，被烫伤的部位迅速肿胀起来，舌头变得又厚又大，几乎堵住了整个口腔。味觉彻底丧失了，只剩下满嘴的铁锈味、焦糊味，以及一股挥之不去的、深入灵魂的腥甜。
她抬起头，泪眼婆娑地看着袁茂峰。
袁茂峰放下了建盏。
他伸出一根手指，指向苏雯面前那只已经空了大半的茶杯。
“你看，”他说道，声音里带着一丝奇异的、近乎咏叹调的柔和，“烫，才能记住。痛，才能清醒。”
他顿了顿，目光扫过苏雯肿胀的嘴唇，和被血迹玷污的素衣。
“这杯茶，不是给你喝的。是给你‘烙’的。”
“烙”字出口的瞬间，苏雯感到一股前所未有的灼热，从胃部猛地炸开，顺着脊椎，一路向上，直冲天灵盖。那不是茶汤的热量，而是一种更加本质的、精神上的烧灼感。她仿佛看到，那杯滚烫的茶汤，化作了一枚烧红的铁印，狠狠地烙在了她的灵魂深处，烙下了一个无法磨灭的、代表着“屈服”和“异化”的印记。
她颤抖着，再次低头看向茶杯。
杯底，那些被碾碎的指骨和指甲，已经沉淀了下来。它们不再翻滚，不再发出“咯吱”的声响。它们静静地躺在杯底，像一堆被遗弃的、毫无价值的垃圾。
但在那堆垃圾中间，那节完整的、带着孔洞的指骨，此刻，正以一种极其诡异的角度，竖立在那里。
它像一根小小的、惨白的墓碑。
而它的顶端，正对着苏雯。
在那节指骨的骨髓腔里，那丝暗红色的、类似血丝的东西，此刻已经不再蠕动。它凝固了，变成了一个小小的、鲜艳的、令人心悸的红点。
那个红点，像一只睁开的、充血的眼睛。
正死死地、一眨不眨地，盯着苏雯。
仿佛在说：
“下一个，就是你。”
窗外，传来一声猫头鹰的啼叫。
那声音凄厉、悠长，穿透了书房的墙壁，穿透
…。。