的……那根，正在不断泵出鲜血的……
“血管”。
袁茂峰缓缓站起身，拍了拍衣摆上并不存在的灰尘。他看着苏雯，看着小强，看着绘本封面上那片欣欣向荣的“婴儿手掌花田”，脸上露出了真正满意的笑容。
“很好。”
他说道，声音里充满了赞许，像一个农夫，看着庄稼茁壮成长。
“根，扎得更深了。”
“苗，吃得更多了。”
“家风……更纯了。”
他转身，走回茶桌旁，重新坐下。那只建盏，不知何时，又被注满了黑色的茶汤。他端起盏，轻轻啜饮了一口，目光，却始终没有离开苏雯那圈不断渗出“血露”的肉环。
“继续吧。”
他对着虚空，轻声说道，像是在对苏雯说，又像是对那墙壁上的藤蔓，对那绘本里的手掌，对那正在小强体内苏醒的“东西”说。
“让这‘露’，流得更畅快些。”
“让这‘苗’，长得更高些。”
“让这‘家风’……”
他顿了顿，嘴角那丝弧度，拉得更深，更深。
“……永续流传。”
苏雯低下头，看着自己不断滴落“血露”的手指，看着那圈正在变得越发浑浊、越发坚硬的肉环。
她没有哭泣。
没有反抗。
甚至，没有了恐惧。
只有一种巨大的、令人窒息的、深入骨髓的……
疲惫。
以及，在那疲惫深处，一丝连她自己都不愿承认的、诡异的……
顺从。
因为她知道。
她停不下来了。
只要这圈肉环还在搏动。
只要这“家风”还在传承。
只要这“苗”，还需要“血露”的浇灌。
她就只能……
继续。
做一个合格的……
“园丁”。
窗外，那轮被藤蔓遮挡的月亮，似乎透出了一丝惨白的光。
但那光，照不进这间书房。
照不亮这满墙的耳朵。
照不亮这封面的手掌。
更照不亮……
这正在上演的、永恒的、血淋淋的……
“代际”。