听筒里传来忙音。
嘟、嘟两声，断了。
沈念清把旧手机从耳边拿下来，按灭屏幕，揣回兜里。
廊檐上的灰喜鹊扑棱了一下翅膀，飞进云海。
她拢了拢左臂弯里的织星绫，转身推门回屋。
……
次日清晨。
九韶殿前的白玉广场上，昨日崩裂的石砖已经换了新的。
三千张青玉案几撤去大半，只留下百余张，三五成群地围在广场东侧的松林边缘。
童大海扛着三脚架，步子迈得飞快。
花衬衫下摆随着他的动作一甩一甩。
“小冉，快点！前头围了一大圈人！”
小冉抱着稳定器跟在后头跑，鞋底拍在石板上啪啪响。
“大海哥，信号通了，刚开播就涌进来两千万人！”
大乔举着手机，边跑边看屏幕。
“弹幕全在问昨天那群老神仙去哪了！”
三人冲到松林边的一处石亭外。
亭子四周挤满了穿道袍的道士和穿西装的俗世名家。
童大海把三脚架往地上一杵，镜头越过前排两个小道士的肩膀，推了进去。
石亭正中。
苏青鸾坐在石凳上，怀里没抱九霄凤鸣琴，只横放着一张普通的仲尼式桐木琴。
她脸色还有些白，左袖挽起半截，露出一截手腕。
亭子台阶下。
谭墨把身上的定制西装外套脱了，随手扔在旁边的泥地上。
这位年过半百的国乐大师，此刻正提着西装裤管，双膝弯曲，往青石板上跪。
“使不得！”
站在旁边的传功长老方知礼跨前一步，伸手去托谭墨的胳膊肘。
谭墨脑袋往下一低，躲开方知礼的手，膝盖结结实实磕在石板上。
咚的一声闷响。
外围看热闹的宋子航缩了下脖子，拽了拽宋长林的袖子。
“二叔，谭大师这是干嘛？昨天还没跪够？”
“闭嘴，看着！”
宋长林瞪了他一眼。
石亭里，谭墨双手平贴在地面，额头往下磕，鼻尖蹭到了石板上的青苔。
“少阁主！”
谭墨抬起头，脑门上沾着灰，眼眶通红。
“谭某写了四十年曲子，昨天听了您的《太虚引》，才知道以前写的全是废纸！”
“
…。。