一月的上海，乍暖还寒。弄堂里晾着各家各户的床单被褥，在微风中轻轻摆动，偶尔遮住一小片灰蒙蒙的天。
平安里深处双扇木门后，管秀萍正坐在方凳上拆一件绛红色的旧毛衣。膝头摊开的毛线松松地卷着，她的手却格外灵巧，一针一线地拆着，线团在脚边的竹篮里越滚越大。
孙女小荔枝躺在旁边的小竹床上，睡得小脸蛋红扑扑的，嘴角还挂着一丝亮晶晶的涎水。
小丫头长得太快了，这件毛衣去秋才织好，如今袖口已经短了一大截，领子也勒得紧紧地，再穿下去怕要勒出印子来。
管秀萍叹了口气，又无奈地笑了笑：“拆了加点旧毛线，给扬儿打件毛背心正好。”
至于小荔枝，等入冬了再上绸布庄买点新毛线，织件大些的就成了。
窗外传来一声黄包车的叮当铃响，又远去了。座钟滴答滴答地走着，阳光从木窗格的缝隙里斜斜落下来，照在青砖地面上，照出一片细小的浮尘。
就在这时，管秀萍的手忽然顿住了。
淅淅索索，从儿子于扬的房间里，传来一阵极轻极慢的声响，像老鼠啃木箱，又像有人在小心翼翼地翻动什么。
管秀萍的心猛地一提。儿子天不亮就出了门去巡捕房上班。
这家里就三个人，一个早走了，两个都在堂屋里，那间房怎么会有动静？
难道……进贼了？
她没急着出声，先瞥了一眼小竹床上的孙女，轻轻把手里攥着的毛线针插在线团上，站起身，踮着脚走到厨房门后，摸出那根沉甸甸的擀面杖。
她深吸一口气，猛地推开了于扬的房门。
门开的瞬间，一只粗壮有力的手从侧面探来，稳稳握住了她落下的擀面杖。与此同时，另一只手捂住了她的嘴，一个年轻女子的声音压得极低，在她耳边响起，带着一丝北方话的口音：
“阿姨，别喊。我们是于扬的朋友。是国民政府的人。”
管秀萍的心几乎要从嗓子眼里蹦出来，她瞪大眼睛，看见面前站着一男一女。男的身形精悍，女的眉目利落，衣着都是最普通的灰布衫子，但眼神里那种沉着，绝不是寻常人有的。
男人从怀里摸出一样东西，递到她眼前。那是一把乌木小剑，只有半个巴掌大，剑身上歪歪扭扭刻着一个字。
“扬”。
管秀萍的泪一下子就涌了上来。
她认得这把剑。那是她死去的丈夫亲手削的，说他的儿子以后要
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