。只是……”他看向沈延清，目光复杂，“只是这真身所着内衣，这掌中印记……沈檀越，你……”
沈延清对住持的话恍若未闻，他忽然挣扎着爬前几步，伸出那双沾满泥灰、裂着血口、操控泥巴塑了无数神佛人鬼的手，极轻、极缓地，触向真身那同样交叠的双手。指尖传来的，是冰冷、坚硬、没有丝毫生命气息的触感。可就在他指尖即将碰到那掌心朱砂印记的刹那，那真身低垂的眼睑，那以细密针线缝合（抑或是自然干燥形成）的缝隙，在棚内摇晃的灯烛与最后一线天光映照下，竟仿佛……极其微弱地，动了一下。
是光影的戏法？是心神激荡至极限的错觉？还是……
沈延清的手，僵在了半空。周遭的一切声响——僧侣的惊议、衙役的喝问、秋风穿过断壁的呜咽——都潮水般退去。他的世界里，只剩下眼前这尊“像”，这具以他亲生骨肉为胎、披覆泥尘、不知历经多少春秋才成就的“肉身菩萨”。阿泥，他的阿泥，是如何从失踪的幼童，成为这古寺墙内一具跌坐的真身？这三十载漫漫光阴，在这冰冷泥壳之下，究竟发生过什么？是自愿的舍身？是残酷的禁锢？是神迹的显化？还是最深沉、最无言的牺牲与奉献？
无人能答。古刹默然，残阳如血，将坍圮的院墙、凌乱的席棚、呆坐的老匠、跌坐的真身，都染上一层凄艳而诡谲的赤金色。沈延清维持着伸手欲触的姿势，望着那近在咫尺、又仿佛隔着红尘万丈、永世无法再触及的“儿子”，干裂的嘴唇翕动，最终，只化作一声轻不可闻的、破碎的呢喃：
“儿啊……”
余音散入渐起的夜雾，了无痕迹。唯有那掌心的“朱砂”，在最后的天光里，幽红一点，如亘古不灭的灯，也如心头永不愈合的、滴血的痣。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是千年。寺里的知客僧终于大着胆子，提着一盏昏黄的灯笼，小心翼翼地挪进席棚。灯笼的光，怯生生地推开一小团黑暗，照亮沈延清雕塑般僵硬的背影，和那尊已然面目全非的泥塑真身。
“沈…沈师傅？”知客僧的声音发颤。
沈延清没有回头。他的目光，依旧焊在那掌心暗红之上。良久，他极其缓慢地、一寸寸地收回了僵在半空的手，五指紧紧攥起，指甲深深掐入掌心，那疼痛尖锐而真实，压过了心头那股要将人吞噬的、麻木的钝痛。他撑着旁边的工作台，想站起来，腿脚却似有千斤重，趔趄了一下，又稳住。
“掌灯，”他的声音嘶哑得厉害，像砂纸磨过粗陶，“烦请师父
…。。