转身走了。他没有留下任何东西。没有放石头，没有放灯，没有放画。他只是走了。走出光地，走进那片越来越亮的晨光里。
很多年以后，那个画家成了一个很老很老的老人。他已经不画画了。他住在海边一间小屋里，每天看海，看日出，看日落。有人问他，你为什么不画了？他说，画不出来了。问他的人不懂。他也没有解释。
有一天，他在海边捡到一块石头。很小的石头，圆圆的，光光的。他把它放在窗台上。阳光照在上面，石头亮了一下。他忽然想起光地。想起那些灯，那些花，那些石头。想起那盏最小的灯，花瓣形的，青铜的。想起他伸手碰它的时候，那种暖。他笑了。
他拿起那块石头，放在手心里。石头很暖。他闭上眼睛。他看见了那些灯。一盏一盏，都在亮着。他忽然想画画了。不是画灯，是画光。画那些灯的光，画那些花的光，画那些石头的光，画那种说不清的、看不见的、但一直在的光。
他睁开眼睛，拿起画笔，开始画。他画了很多年。画了一幅又一幅，撕了一幅又一幅。他画不出。光画不出来。但他还在画。因为他觉得，画不出来也要画。就像那些灯，灭不了也要亮着。就像那些花，谢不了也要开着。就像那条路，走不到头也要走着。
他画到最后，画不动了。他躺在床上，手里还握着画笔。窗外，太阳正要落下去，天边一片红。他忽然看见一点光。很小的一点，像萤火虫，从窗户外飘进来，落在他手心里。他低下头，看着那点光。那点光很暖。他笑了。那笑容，很淡，很轻。
他闭上眼睛。手松开了，画笔落在地上。那点光，还在他手心里，亮着。
第二天早上，有人发现他走了。他躺在床上，脸上带着笑。手心里，什么都没有。但手心是暖的。
人们把他埋在海边。没有立碑，没有做记号。他生前说过，不需要。他在这里，在海里，在风里，在光里。这就够了。
很多年以后，有人在海边捡到一块石头。很小的石头，圆圆的，光光的。石头上画着一点光。很小的一点，像萤火虫。那人把石头翻过来，背面写着一个字——“光”。那人看了很久，把石头揣进怀里，带走了。
后来，那块石头传了很多手。每个人拿到它，都会看很久。每个人看它的时候，都会觉得手心暖暖的。每个人看完，都会把它传给下一个人。没有人知道这块石头是从哪里来的，也没有人知道它要传到哪里去。但它一直在传。一直在亮着。
有一年，那块石
…。。