几个钻头，换了好几种钻法，都不行。钻头不是卡住了，是转不动了。好像下面有什么东西，稳稳地顶着它，不让它下去。不是硬的，是软的。不是冷的，是暖的。那种暖，从钻杆传上来，传到他的手心。他愣住了。他蹲在那里，把手贴在钻杆上。很暖。和当年在芦苇荡里感觉到的一模一样。
他没有再往下钻。他让工人把钻头提上来，把孔封了。工人问他，不钻了？他说，不钻了。工人问，为什么？他说，因为它不想被钻。工人不懂。他也不解释。他站在那片芦苇荡里，风吹过来，芦苇沙沙地响。他忽然觉得，那扇门后面，不是什么秘密，不是什么宝藏，不是什么了不起的东西。它只是一盏灯。很小，花瓣形的，青铜的。亮了很多年。不需要被看见，不需要被挖出来。它在那里，就够了。他笑了。那笑容，很淡，很轻。他收拾东西，回了实验室。
很多年后，林深老了。他不再出野外了，每天坐在办公室里整理资料。他的书架上，还放着那份旧报告。纸更黄了，边角更卷了。他有时候会拿出来看看，看看那个“障”字，看看那张草图，看看那个圆圈。他想着那片芦苇荡，想着脚底下的暖，想着钻杆传上来的温度。他想着那盏灯。他没有见过它，但他知道它在那里。在很深很深的地方，亮着。等着下一个感觉到它的人，等着下一个记得它的人。
有一天，他的孙女来办公室玩。小女孩很小，才五六岁，扎着两条小辫子，眼睛亮亮的。她在书架上翻来翻去，翻到了那份旧报告。她看不懂，但她看到了那张草图。一个圆圈，里面写着“障”字。她问爷爷：“这是什么？”林深想了想，说：“是一盏灯。”小女孩问：“在哪里？”林深说：“在地下。很深很深的地方。”小女孩问：“它亮吗？”林深说：“亮。”小女孩说：“我想看。”林深说：“看不见的。它被埋住了。”小女孩说：“那它还在吗？”林深说：“在。一直在。”小女孩点点头，好像懂了。
她趴在窗台上，看着远处的芦苇荡。风吹过来，芦苇沙沙地响。她忽然觉得手心很暖。她低头看，什么也没有。但她觉得，有什么东西在很深很深的地方，看着她。不是用眼睛看，是用别的什么。她说不出是什么，但她知道，它在。她笑了。那笑容，很干净，像从没有过悲伤。
很多年后，那个小女孩长大了。她没有当地质学家，她当了作家。她写了一本书，书里有一盏灯，很小，花瓣形的，青铜的。在地下，在那些石头和泥土下面，亮着。书出版后，很多人看。有人说，这是真的吗？有人说，这是寓言
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