“老伯煮盐多久了？”
“四十年。”老蒲眯起眼，“从齐景公那时候就开始。见过盐工暴动，见过官兵围剿，见过大旱三年泽底露白骨……但盐道从未断过。为什么？”
他看向范蠡：“因为人得吃盐。王侯将相、贩夫走卒，离了盐，都浑身无力，两眼发昏。盐是命根，而我们……”他敲了敲烟杆，“攥着命根。”
范蠡心中一动。他突然明白了姜禾那庞大网络的根基——不是金银，不是武力，而是这最原始、最不可或缺的物资。
“听说您擅长熬霜盐。”他说。
老蒲脸上露出些许得色：“整个邵伯泽，能熬出‘六月霜’的，就我这一窖。六月天，卤水最纯，火候最难控，但熬出的盐……”他咂咂嘴，“像雪，入口即化，带一丝甜。”
“我能学吗？”
独眼老人仔细看了看他。“你想学？”
“想。”
“为什么？你这双手，该握笔杆，不该握盐杓。”
范蠡抬起手，月光下，掌心已有水泡。“笔杆能写文章，盐杓能活人命。我现在觉得，后者实在些。”
老蒲沉默良久，终于点头。“明天，你留下，我教你熬‘头道卤’。但话说前头——熬盐如熬心，急不得，躁不得。你要还是那个‘算账先生’，学不会。”
梆子又响，四更了。
范蠡回到窖内，躺下。透过茅草棚的缝隙，他看见一颗流星划过天际，拖着长长的光尾，坠向北方。
那是临淄的方向。
他闭上眼，开始计算：三天后雨期的概率、鹰愁峡的水流速、沉船起货的最佳时辰……
算着算着，思绪却飘向那雪白的霜盐。
原来这世间最精妙的算计，不在庙堂，而在这一釜翻滚的卤水中。