帚的竹柄被手磨得发亮，帚丝却新，新得像随时都要开始扫。
秦长老的椅子挪到了山道正中。
“来者止步。”老人坐在椅子上，没有起身，“清岚宗封山。老夫守门。”
老执事站定了。他看着椅子上那位抱着存目摘要的老人，忽然很客气地拱了拱手：“典籍阁的？抄书的手，虎口有茧。老朽不进去，就在山门口，等一个人。”
“等谁？”
“等碑的新主人。”
秦长老的瞳孔缩了缩。就在这时，山门内外，异变陡生——
插在旧道前冻土里的那一百柄剑，同时鸣了。
不是暴鸣。是低低的、绵长的颤音，像百个喉咙同时哼一支古老的调子。紧接着，七十二峰上残存的剑碑一座接一座亮起，碑光的朝向不再是峰顶——齐齐倒向山门的方向，如百官俯首。
张寒月腰间的剑，烫得像一块烙铁。
剑脊细纹里，亿万点星砂的光不受控地涌出来，顺着剑身流向剑尖——不是迎敌的架势。张寒月按住剑柄，分明地感觉到，自己的剑在“认人”。
老执事扛着扫帚，笑眯眯地看着他走出山门。
“老朽姓陈。”他开口第一句，像账房报家门，“归墟殿，司扫。扫了三百年地，也记了三百年账——那本薪册，老朽闭着眼能背出每一页。”
“首页呢？”张寒月问，“首页昨夜被人撕了。撕口很齐，裁纸的手法。”
陈执事的笑纹深了一分：“撕得好。那一页，本来就不该留在人间。”
“你撕的？”
“老朽要是撕了，就不会让它留三百年。”老人把扫帚从肩上放下来，拄在地上，“首页是老朽的师兄写的。写那一行字的时候，老朽就站在旁边——‘碑出归墟，薪出人间，司扫监账’。十二个字，老朽看了三百年，越看越觉得，那不是约。”
“那是判决书。”
山门内外，落针可闻。
张寒月按着剑，缓缓开口：“碑是归墟殿运来的。薪是人间出的。你监账。那我问你——碑底下锁的那个东西，到底是谁的？”
“归墟殿的。”陈执事答得没有一丝犹豫。
“三百年前那颗坠星，不是从天上掉下来的。”老人拄着扫帚，一字一字地说，“是押来的。”
“归墟殿守墓，守了万年。世人以为守的是墓——错了。殿里守的是狱。七座狱，七块碑，散在九万大山七处绝地。葬神渊一座，沉星川一座
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