重重叩了一下，声响在阶梯教室的穹顶下回荡。
“好。”
这个字从老人嘴里蹦出来的时候，带着一股沉甸甸的分量。
“这篇东西最好的地方，在于作者从头到尾没有写一个字的生离死别。
没有家属撕心裂肺，没有实习生抱着死者的手落泪，没有任何一句'生命如此脆弱'的感叹。”
苏慕白用指尖点着稿纸上的某一行。
“他只写了一口冷包子。
白菜馅里凝固的猪油，粗粮面皮在低温下变硬的口感，还有咽下去的时候喉结的动作。
这口包子，比一百段煽情描写都狠。”
第四排靠窗的位置，一个来自川省的男生慢慢往椅背上靠了过去。
他的肩膀卸了力，整个人瘫在那里，两只手搁在扶手上。
他闭着眼，嘴唇抿得很紧。
七天前他写了三个版本，每一版的结尾都是实习生在天台上对着日出流泪。
柳作卿那句“上帝视角的献祭”像一把凿子，凿了他整整四天。
第五天半夜，他删掉了所有的泪水，所有的日出，只留下了那个冷包子。
苏慕白没在这篇上多做停留，将稿件放好，翻开了下一份。
这次只用了五分钟。
“都市题材。”
苏慕白翻着稿纸，语速稍快了一些。
“写一个在格子间里干了六年的女白领。三十一岁，没结婚，养了一只猫。”
他翻到中间某一页，手指停住。
“加班到晚上十一点，地铁末班车。
她的高跟鞋在出站口的铁栏杆缝隙里卡了一下，左脚的跟断了。”
苏慕白的声音放慢了半拍。
“她没有打车回家。
她把两只鞋脱下来拎在手里，光着脚踩在九月的柏油路上。
柏油路面的温度是白天积攒下来的，颗粒感从脚心一点一点往上顶，
细碎的砂石硌进水泡的边缘，每一步都像踩在一块还没完全冷透的铁板上。”
苏慕白把稿纸放下，点了点头。
“这才有了点城市里长出了真血肉的感觉。”
第一排最右侧，唐荷坐在那里，身体一动不动。
她的眼眶泛红，但没有掉眼泪。
她把双手压在膝盖上，指甲陷进裤子的布料里。
那个高跟鞋断跟的女白领，是她写的。
…。。