手机的镜头对着他，录像的红点还在闪。
高个男生知道，这一刻会被记录下来。
不管他说什么，做什么，都会被几十部手机存成视频，上传到网络，被无数人反复播放。
他低头看着自己手里的信纸。
瑟瑟秋风……
……
……寒鸦入空。
那些字忽然轻了。
轻得像一把旧纸灰，风一吹，就散在了林阙刚才那只排云而上的鹤影里。
他把信纸折了一下。
又折了一下。
然后塞进口袋，抬起头，正面迎上林阙的目光。
“敢问林同学。”
他的声音压得很低，却咬得很清楚。
“这首诗叫什么名字？”
林阙看着他。
“秋词。”
两个字落在亭廊里，轻得像片树叶。
高个男生怔住了。
秋词。
没有悲，没有伤，没有残，也没有寒。
它甚至没有给秋天加上任何多余的前缀。
像是在说，秋天本来就可以这样高、这样亮、这样昂着头。
他忽然明白，自己输的地方从来不在平仄，也不在对仗。
他输在一开始就低下了头。
高个男生缓缓吸了一口气，胸口那点强撑出来的体面终于散了。
“我输了。”
三个字说得很慢，但每个字都落得很稳。
“我那首放在《秋词》面前，萤火对皓月。”
高个男生点了点头，退回了同伴身边。
他的脊背没有塌，但所有人都看得见，
他胸前那枚银色的诗词社徽章，在阳光下已经没有了刚才那种亮堂堂的底气。
人群还在沸腾。
有人在高声复诵那四句诗，
有人抓着同伴的胳膊激动得跳脚，有人把视频反复回看了三遍还不够。
陈嘉豪从地上捡起那杯倒了大半的豆汁，脸上的表情已经不能用“兴奋”两个字来形容了。
那是一种看见阙爷再次封神时特有的，混合了骄傲、激动和“我早就知道”的复杂神色。
许长歌站在原地。
他的目光从展板上那两首诗移开，落在林阙身上。
自古逢秋悲寂寥，我言秋日胜春朝。
这两句，不只是一首诗
…。。