瞳孔涣散，倒映着灯光，却看不到一丝神采。
他张开嘴，想喊，却发不出任何声音。喉咙里像是塞了一团棉花，又像是被浓墨灌满。
他凑近镜子，仔细观察自己的眼睛。
在左眼的瞳孔深处，他似乎看到了一个极小的黑点。那个黑点不是倒影，也不是灰尘。它就在眼球内部，静静地悬浮着。
那个黑点，很像剪纸娃娃眼窝里的那个黑洞。
也很像钢笔在纸面上戳出的那个破洞。
更像是……他心底那个正在疯狂扩张的、名为“绝望”的空洞。
他放下镜子，目光落在桌角的一本书上。那是丰子恺的随笔集。他伸出手，翻开书页。书页上，那些简笔画的小人依旧天真烂漫，那些优美的文字依旧散发着人性的光辉。
但此刻，在袁茂峰眼中，这些线条不再是慈悲，而是符咒。这些文字不再是甘露，而是毒药。
他看着其中一个小人，那个双手合十的小人。
突然，他发现，在那个小人的胸口，原本应该是空白的地方，此刻竟然出现了一个极淡的墨点。
那个墨点，正在慢慢扩大。
袁茂峰猛地合上书。
“砰！”
巨大的声响在寂静的宿舍里回荡。
他后退一步，撞在床沿上，一屁股坐在床上。床板发出不堪重负的**。
他坐在那里，一动不动，像一尊石雕。
窗外的天色已经完全黑透了。宿舍里的灯光显得愈发微弱，摇曳不定，仿佛随时会被黑暗吞噬。
而在那片摇曳的灯光照不到的角落里，在床底下的阴影中，在那面镜子的反光里，在那本合上的书籍封皮下……似乎有无数个声音，正在低声合唱。
那不是歌声，也不是人声。
那是一种类似纸张在潮湿环境中缓慢膨胀、撕裂的声音。
“沙……沙……沙……”
那是“填不满”的声音。
那是“空响”的声音。
那是这个被“美育”所粉饰的世界，底层正在剥落的声音。
袁茂峰低下头，看着自己的双手。这双用来书写、用来描绘、用来构建“美”的手，此刻正不受控制地微微颤抖着。指甲缝里，似乎还残留着那张剪纸的纤维，以及一丝若有若无的、朱砂的腥甜味。
他缓缓握紧拳头，指甲深深陷入掌心，带来一丝尖锐的痛感。但这痛感是如此真实，如此鲜活，让他
…。。