节奏的敲击声，与皮影戏排练厅里那指甲刮擦凳子的声音，形成了完美的和声。
“黑格尔在《美学》中说，美是理念的感性显现。”他的声音变得飘忽，仿佛来自四面八方，“但理念是什么？是‘绝对精神’吗？不。理念，就是‘饥饿’。是那永恒的、无法满足的饥饿。”
他猛地将粉笔头按在黑板上，用力一划。
“吱——！”
一声极其刺耳的摩擦声，在寂静中炸响。这声音不像粉笔划过黑板，而像是指甲刮过骨头，或者……某种硬壳类生物在啃食岩石。
袁茂峰没有停下。他开始疯狂地在黑板上书写。不是汉字，也不是德文。那是一种他从未学过，却莫名熟悉的文字。每一个字符都扭曲、盘绕，像一条条正在蠕动的蛔虫，又像一簇簇疯狂生长的黑色霉菌。
他写得极快，手臂挥舞，粉笔灰飞扬，在月光下形成一团白色的、旋转的雾气。随着他的书写，那些字符仿佛活了过来。它们脱离了黑板表面，微微凸起，像是用黑色的、半透明的胶质堆砌而成。字符的缝隙间，渗出粘稠的、青蓝色的液体，缓缓向下流淌，在黑板底部汇聚成一小滩散发着腥甜气味的积液。
“你们看……”他指着黑板上的那些“文字”，声音里带着一种癫狂的陶醉，“这才是真正的‘感性显现’。不是抽象的概念，而是具体的、有质感的、会呼吸的‘美’。”
他停下笔，转过身，面对着空荡荡的听众席。他的脸上、衣服上，都沾满了白色的粉笔灰，看起来像个刚从坟墓里爬出来的小丑，又像个正在进行邪恶仪式的祭司。
“王大妈，你听懂了吗？”他突然对着第三排的一把空椅子发问，语调温和，却令人毛骨悚然，“那喉咙里的青蓝色，就是‘物自体’在你体内的显化。你在喂养它，它也在喂养你。我们用红纸剪出的‘囍’字，那些锯齿，就是它的牙齿。我们在皮影戏里看到的‘没脸子’，那些空白，就是它的脸。”
他停顿了一下，仿佛真的在倾听那把空椅子的回答。随后，他点了点头，像是得到了肯定的答复。
“是的，是的。美育，不是教人欣赏美，而是教人如何更好地……成为‘美’的容器。”他张开双臂，像是在拥抱整个黑暗的空间，“我们要做的，不是抗拒，而是敞开。敞开我们的喉咙，敞开我们的皮肤，敞开我们的灵魂，让那伟大的、饥饿的‘物自体’，彻底填满我们。”
说到这里，他的声音突然变得极其轻柔，带着一种诱哄般的磁性：“就像
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