林桐感到自己的双眼正在燃烧。那不是泪腺的刺激，而是视网膜正在被这些“色彩”强行“烙印”。她能感觉到，那些黑色的绝望正在渗入她的瞳孔，那些白色的虚无正在钙化她的晶状体，那些红色的恐惧正在灼烧她的视神经。世界正在失去它的形状，变成一片由纯粹的、狂暴的“色彩”构成的混沌。
她下意识地抬起那只受伤的手，想要遮住眼睛。但当她的手抬到一半时，她愣住了。
她手背上的那个伤口，那个她亲手抓挠出来的、血肉模糊的创口，此刻正在发生惊人的变化。那个深红色的亮点，不再搏动。它变得僵硬，凝固，像一颗镶嵌在肉里的、红色的玻璃珠。而在那颗“玻璃珠”的周围，那些脓血和沙砾的混合物，正在自行蠕动、排列。它们没有变成盲翁琴声中的那种“纯粹”的色彩，而是变成了一片极其混乱的、肮脏的、灰黑色的糊状物。那里面混杂着黑红的血、灰白的脓液、黄色的沙粒、还有她指甲缝里的黑色污垢。这团糊状物，像一团正在发酵的、失败的油彩，丑陋，浑浊，毫无美感可言。
她看着这团“作品”，又看看空气中那幅正在被疯狂涂抹的、壮丽而恐怖的“油画”。一种巨大的、足以撕裂灵魂的羞耻感，再次淹没了她。她的模仿是失败的，她的创作是丑陋的，她的“痛苦”是廉价的。在盲翁那用生命和腐泥调和出的“协奏曲”面前，她手背上的这点“杰作”，连一个蹩脚的玩笑都算不上。
“我……不行……”林桐喃喃自语，声音破碎，带着哭腔，“我调不出……那种颜色……”
“当然不行。”袁茂峰的声音里，第一次带上了一丝近乎“怜悯”的残酷，“你还在用‘眼’去看，用‘手’去画，用‘心’去想。而他……”他示意了一下那个正在疯狂演奏的盲翁，“他只用‘耳’去听，用‘骨’去感，用‘魂’去……吃。他吃的不是五谷杂粮，是这公园的‘气’，是湖底的‘怨’，是你这类人身上散发出的、甜美的‘恐惧’。他把这些‘食物’，在自己的肠胃里消化，在骨骼里沉淀，最后，通过这把二胡……吐出来。吐出来的，才是真正的‘色’。”
仿佛是听到了袁茂峰的评价，盲翁猛地发出了一声尖锐的、类似夜枭啼血的厉啸。随着这声厉啸，他的琴弓在琴弦上划出了一道前所未有的、剧烈的弧线。
“嗤啦——！”
一声仿佛绸缎被撕裂的巨响。
随着这声巨响，琴弓上所有的“颜料”——那些黑色的腐泥、白色的骨粉、红色的血雾——全部
…。。