他来不及细看，苏青已经拉着他的手，猫着腰，快速闪出后台，贴着冰冷的墙壁，朝着大门方向移动。
每一步都踩在虚浮的棉花上，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。那股腐烂的甜味随着他们的移动，似乎变得更加浓郁，仿佛他们自身正在成为气味的源头。快到门口时，袁茂峰鬼使神差地回头瞥了一眼。就在那一眼，他看到神龛那片阴影里，似乎有什么东西……动了。不是戏服，也不是木偶，而是一团模糊的、颜色略深于黑暗的轮廓，正缓缓地从那滩深色水渍中……升腾起来，像一缕被低温冻住的、粘稠的烟雾。它没有形状，却给人一种强烈的“注视”感，冰冷，贪婪，带着一种陈腐的、非人的智慧。
他猛地扭回头，不敢再看，几乎是拖着脚步，冲出了祠堂大门。
门外的浓雾依旧，但似乎比之前更加冰冷刺骨。两人跌跌撞撞地跑回住处，掀开门帘闯进去。屋里的空气同样污浊，但比起祠堂后台那几乎能让人窒息的陈腐，这里至少还有一丝属于“活人”的、尽管是病弱的气息。林桐、王磊、陈默依旧蜷缩着，听到动静，只是微微动了一下，连头都没抬，显然已经被恐惧和虚弱折磨得失去了反应的能力。
袁茂峰背靠着冰冷的门板，大口喘息，肺部像火烧一样疼。他摊开手掌，那张泛黄的纸片还在，那个模糊的“袁”字，在昏暗的光线下，像一只半睁开的、浑浊的眼睛，冷冷地盯着他。苏青已经重新点亮了煤油灯，灯光摇曳，映着她苍白如纸的脸，口罩上方的眼睛里，是毫不掩饰的惊悸和后怕。
“你看到了？”她声音嘶哑，摘下口罩，嘴唇毫无血色。
袁茂峰点了点头，说不出话。他走到炕边，瘫坐下去，目光落在依旧昏睡的狗娃脸上。那块暗红色的斑块，在灯光下显得更加刺眼，边缘似乎又有新的粘稠液体渗出，将炕席浸湿了一小片。画纸上那团被浆糊封边的红色，搏动的频率似乎稳定了一些，但那种内在的、冰冷的热度，却更加清晰可辨。
“戏台……木偶……记录……”袁茂峰艰难地开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“‘色活一日，人死一季’……我们……都在被它吸。那叹息……那团黑影……”他举起手中的纸片，“这个‘袁’字……苏青，我……”
他看着苏青，眼神里充满了混乱和求助。他需要一个解释，一个能将这些匪夷所思的碎片拼接起来的解释，尤其是关于这个与他姓氏相关的落款。
苏青没有立刻回答。她走到墙角，蹲下身，看着那张画，又看了看狗娃，
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