一种深入骨髓的寒意攫住了她。这些孩子……他们已经不存在了。占据他们身体的，是某种更古老、更冰冷的东西。
“声高，不代表情真……”袁茂峰喃喃自语。他刚才对林桐说的这句话，此刻正在以一种极端讽刺的方式上演。这些声音足够洪亮，足够整齐，但它们空洞得可怕。那不是从心里发出来的声音，那是从喉咙深处，被强行抽取出来的、没有灵魂的噪音。
他猛地抬头，看向排练厅那几扇高大的窗户。
窗户上挂着厚厚的绛红色绒布窗帘，是几十年前的老样式，边缘已经磨损，露出里面发黄的衬布。由于林桐之前听从袁茂峰的命令拉上了窗帘，所以外面的情况一概看不见。但此刻，那厚重的窗帘，却在无风自动。
不是风吹的。
是某种节奏。
窗帘的边缘开始有规律地摆动。摆动频率，依然与灯光的闪烁、男孩的敲击，完全同步。
唰——（灯亮，窗帘向外鼓起）
唰——（灯暗，窗帘向内收紧）
唰——（灯亮，窗帘向外鼓起）
袁茂峰的瞳孔急剧收缩。他一步步走向窗户，无视了身后那些孩子越来越癫狂的“亮暗朗诵”。他伸出手，抓住了窗帘的一角。
“袁老师！别开窗！”林桐尖叫道，“外面说不定……说不定有东西！”
袁茂峰没有理会。他猛地一把拉开了窗帘。
窗外，是少年宫后院那片荒芜的草地，以及远处城市里稀疏的灯火。但此刻，映入袁茂峰眼帘的，却是一幅让他血液冻结的景象。
月光很亮，惨白的月光洒在杂草丛生的地面上。那些杂草，那些长得比人还高的、名叫“鬼针草”的野草，正在随风摇摆。
但它们摇摆的方向，不是顺着风。
它们是逆着风的。
而且，它们的摇摆，有着绝对的、机械的规律性。
就像排练厅里的孩子一样，后院的每一株草，每一棵树，都在随着那个无声的节奏起舞。草叶向左，同时向左；向右，同时向右。那片草海，仿佛变成了一个巨大的、生物的波形图，在夜空中起伏不定。
而在那片草海的中央，那块半截埋在地下的石碑，此刻显得格外清晰。石碑上模糊的字迹，在月光的照射下，竟然反射出一种淡淡的血光。袁茂峰眯起眼睛，凭借着他惊人的视力，终于辨认出了那上面被岁月侵蚀的文字。
那不是《少年中国说》。
那是三个
…。。