他脑海中，再次浮现出大凉山正午的烈日，浮现出野长城绚烂的晚霞，浮现出那个彝族女孩捧着竹蚂蚱时，那双清澈的眼睛，和那个灿烂的笑容。
这些画面，这些情感，像一股温暖的潜流，注入他僵硬的手臂，注入他颤抖的手指，注入他手中那根干枯的、布满灰尘的竹篾。
他开始弯曲。
不是用“巧劲”，也不是用“蛮力”，而是用一种……“心意”。
他手中的竹篾，在他的弯曲下，再次发出了声音。不是“铮”，不是“嘎吱”，也不是“沙沙”。那是一种极其细微、却又无比清晰的、类似叹息般的声响。
“嘶……”
这声音，不是竹篾纤维断裂的声音，而是某种更加柔软、更加内在的东西，正在被强行改变形态的声音。像是在揉捏一块饱含水分的、有生命的泥土，又像是在安抚一个正在哭泣的、幼小灵魂。
随着这声叹息，袁茂峰手中的竹篾，那个之前并不完美的弧度，开始发生微妙的变化。褶皱被抚平，颤抖被安抚，整个弧度，变得更加圆润，更加流畅，也更加……“柔和”。
更重要的是，在这个弧度的内部，那抹之前极其微弱的、淡金色的光泽，开始变得明亮，变得稳定。它不再是一闪而过的幻影，而是一团实实在在的、温暖的、如同烛火般的光芒，从竹篾内部透SCL，驱散了周围一小片令人窒息的黑暗。
陈老看着袁茂峰的动作，看着那个正在成型的、散发着温暖光芒的弧度。他脸上的表情，没有任何变化，但那两点针尖般的瞳孔，却几不可察地收缩了一下。
他没有阻止，也没有嘲讽。
他只是再次抬起了那只枯骨般的右手，重新握住了那把暗红色的短刀。
然后，他动了。
这一次，不再是之前那种狂暴的、充满杀戮气息的劈砍。他的动作，变得缓慢，变得轻盈，变得……“温柔”。
刀尖在空气中划出一道道优美的、充满韵律的弧线。那些弧线，不再是刀光，而是一根根无形的、由阴气和竹屑组成的“丝线”。这些“丝线”，缠绕上那只悬浮的、水晶般的竹鸟，开始对它进行更加精细的、更加恐怖的“雕琢”。
而袁茂峰，也沉浸在自己的世界里。他不再去关注陈老，不再去关注那只诡异的竹鸟。他的全部心神，都集中在手中的竹篾上，集中在那个正在散发着温暖光芒的弧度上。他的手指，随着心意的流转，开始编织。不是用指甲，而是用指腹，用掌心，用一种近
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