着。”周秀清喝了口茶，“帮我们看行李。”
屋里静了一瞬，紧接着哄堂大笑。
宋青萍拍着二哥的肩膀，笑的直不起腰，宋子航捡回拖鞋，蹲在地上笑出了眼泪。
……
同一时刻，燕京。
东城一座老四合院里，正屋的灯亮了一整夜。
谭墨坐在一架老式施坦威前，面前摊着一张泛黄的残谱，谱子上的字符不是五线谱，是早已失传的减字谱。
这个名字，全世界搞音乐的都认识。
奥斯卡最佳原创配乐，两座格莱美，第一个把东方古乐写进好莱坞大片的华人作曲家。
此刻，这位大师头发乱糟糟的，眼镜推到脑门上，左手按着琴键，右手拿铅笔在谱子边上划来划去。
“不对……这一句不对……”
“宫音后面接的不该是这个，古人到底怎么弹的……”
门被轻轻叩了两下。
管家老周推门进来，站在门边，手里捏着个东西，脸色有点怪。
“先生。”
“别吵，我快摸到门了。”
老周站着没动，犹豫了好一会儿，还是往前走了两步，“先生，这东西……您得看看。”
谭墨烦躁的放下铅笔，转过头，“什么东西？”
老周把手里的东西递过来。
一张请柬。
素白的底，没有烫金，封口压着一枚朱红的印，印上两个古篆。
“今早开门，它就放在门槛上。”
“没人按门铃，门口的监控……一整夜，什么都没拍到。”