谭墨接过请柬，指尖在那枚朱印上停了一下。
“天音？”
撕开封口，里面是一张素笺，透着一股淡淡的松烟香。
素笺上只有几行字，笔锋开阔，一笔一划压透了纸背。
【天音开阁，九韶重鸣。】
【谨具薄帖，恭请谭墨先生，下月初八，莅临南疆天音阁听音台观礼。】
【道门不争，琴音未绝。】
【天音阁主，方长吟。】
谭墨盯着那几行字，半天没吭声。
老周在旁边等了好一会儿，忍不住小声开口。
“先生，要不……报个警？这东西来的太邪门了，监控一整夜都没拍到人，万一是冲着您来的……”
“报什么警！”
谭墨猛的站起来，琴凳被带翻，哐当一声砸在地板上。
一把抓起琴架上那张泛黄的残谱，凑到台灯底下。
“老周，灯！把灯给我调亮点！”
老周手忙脚乱的去拧台灯，光一亮，谭墨把请柬和残谱并排按在琴盖上。
残谱右下角，有一枚淡的快看不清的小红印。
两个古篆，天音。
“一样的……”谭墨嗓子发哑，“老周你过来看，是不是一样的？”
老周凑过去，眯着眼看了半天，吓的往后退了一步。
“先生，这……这是一个印？”
“一个印。”
谭墨的手开始发抖，残谱的边角被他捏出了褶子，他赶紧松开，又小心翼翼的把纸抚平。
“这谱子，是我师父临走前塞给我的。”
“他说他年轻时候在南疆山里迷了路，碰上个抱琴的老道士，弹了一夜琴，天亮就走了，就留下这么半张纸。”
“他找了一辈子天音阁，找到死都没找着门。”
谭墨扶着琴盖，眼眶红了。
“我一直以为……以为是老头子年纪大了，编故事哄我玩的。”
老周张着嘴，憋了半天憋出一句。
“那这世上……真有这么个地方？”
“有！”
谭墨一拍大腿，笑出了声，笑着笑着，眼泪就下来了。
“我写了三十年东方古乐，写进好莱坞，拿了奥斯卡，老外管我叫东方声音的活字典……”
“活字典个屁！”
“这张残谱第三行，我弹了二十年都弹不对！”
他
…。。