“谢谢你，年轻人。”
或许是倾诉耗尽了精力，又或许是火车的摇晃太过催眠。
没过多久，老头抱着那本书，脑袋一点一点地靠在椅背上，发出了沉重的鼾声。
那本被他视若珍宝的《摆渡人》，就摊开放在满是划痕的小桌板上。
林阙看了一眼窗外。
列车开始减速，广播里传来了一串听不懂的波斯尼亚语，夹杂着模糊的英语报站声。
萨拉热窝，到了。。
林阙站起身，从背包侧袋里摸出一支钢笔。
他看了一眼熟睡的老人，没有叫醒他。
笔尖悬在书的扉页上方。
林阙手腕微动。
随着车厢的摇晃，笔尖在纸面上游走。
他用德语，写下了一行字：
【Liebe iSt die einZige Fähre.】
（爱是唯一的摆渡。）
写完，合笔。
林阙没有多做停留。
他背起双肩包，拉低帽檐，像个最普通的过客一样，随着涌动的人流走向车门。
“况且况且——嘶——”
列车在一阵刺耳的刹车声中彻底停稳。
巨大的惯性让熟睡的老头猛地惊醒。
“唔……到了？”
他慌乱地擦了擦嘴角，下意识地去摸桌上的书。
手掌触碰到书页的瞬间，他愣住了。
原本摊开的扉页上，多了一幅画和一行字。
墨迹未干，在车厢灯光下泛着湿润的光泽。
老头揉了揉眼睛，以为自己看花了眼。
他凑近了些。
老头凑近看了看，墨水还没有干透。
“爱是唯一的摆渡。”他猛地抬起头，对面的座位空空荡荡，只留下一个捏扁的矿泉水瓶。
那个一直安静听他说话的东方年轻人不见了。
能写出这句话，还能在这个时间点拿着德文版的东方人……
老头脑子里闪过一个不可思议的念头。
老头颤抖着手，猛地扑向车窗，
脸颊死死贴在冰冷的玻璃上，浑浊的双眼在站台上那片灰色的海洋里疯狂搜寻。
熙熙攘攘的人群中，各式各样的背影交织。
他找不到那个人。
“谢谢……谢谢……”
老头抱着那本
…。。