见了另一种声音。
那是很轻微的、规律的摩擦声。
“沙……沙……沙……”
像有人在研墨。
声音很轻，很慢，却带着一种不容置疑的坚定，穿透了风声和虫鸣，清晰地传入少年的耳中。那声音不像是来自这个现实的空间，倒像是直接从他的脑海里、或者骨头缝里响起来的。
他鬼使神差地走向书房，推开那扇摇摇欲坠的木门。
书房里一片狼藉。书案倾倒，纸张散落一地，早已被虫蛀得千疮百孔。灰尘积了厚厚的一层，踩上去发出“噗噗”的闷响。但在那片废墟中央，在倾倒的书案旁，少年看见了一样东西。
那是一方端砚。
砚台完好无损，只是砚堂里蓄着半池早已干涸的、硬如石块的墨垢。砚台旁，一支狼毫笔静静地躺在笔山上，笔毫枯槁，像一蓬被烧焦的枯草。而在笔杆上，在那些湘妃竹的泪痕之间，少年看见了一个极其微小的、却清晰可辨的印记。
那是一个“人”字。
用指甲刻上去的，笔画很深，边缘锋利。那字的风格，苍劲，阴冷，带着一种深入骨髓的熟悉感。少年不知道为什么，只看了一眼，就觉得胸口一阵发闷，仿佛那一个字，有千斤重，压得他喘不过气。
他蹲下身，伸出手指，想要去触摸那个字。指尖在距离笔杆一寸的地方，却猛地缩了回来。不是害怕，而是一种本能的、类似触电的刺痛感。那刺痛不是来自手指，而是来自心底，来自那粒刚刚在他胸腔里、无意识间种下的、黑色的种子。
他怔怔地看着那支笔，看着那个刻在笔杆上的“人”字。书房里很静，但那“沙沙”的研墨声，却越发清晰了。声音不是来自砚台，也不是来自笔，而是来自四面八方，来自墙壁，来自地板，来自他自己的血液流动。
少年抬起头，看向窗外。天色更暗了，墨色的云层低低压着，仿佛随时会塌下来。而在那片墨色的天幕上，他看见了一个巨大的、由云层和阴影构成的轮廓。
那是一个“人”字。
一个横跨了整个天穹的、苍劲而诡异的“人”字。
它静静地悬在那里，像一道黑色的伤疤，刻在了这个世界的最深处。而在那字的中心，在那一撇一捺交汇的节点上，少年似乎看见了一点微光。那光很暗，很冷，像一颗即将熄灭的星辰。但如果你仔细看，会发现那根本不是光，而是一只眼睛。一只瞳孔漆黑、深处仿佛有一株嫩芽正在破土而出的……眼睛。
…。。