糊不清。他突然觉得，蔡元培先生的这句话，或许并不是他理解的那样简单。这不仅仅是一个教育口号，更像是一道符咒。一道试图用“美”的符咒，去镇压“宗教”这只猛虎的符咒。
如果他理解错了呢？如果“美育”本身就是一种宗教呢？一种更加隐蔽、更加难以察觉的宗教？
这个念头一旦升起，就像野草一样疯长。他想起自己这三年来的学习。他们研究古希腊的雕塑，那是崇拜人体之美；他们研究文艺复兴的绘画，那是歌颂人性的觉醒；他们研究中国的诗词歌赋，那是寄托文人的情怀。这一切的一切，是不是都是在构建一种信仰？一种对于“美”的绝对信仰？
而信仰，往往伴随着盲从和狂热。
袁茂峰感到喉咙发干。他伸手去拿桌上的搪瓷缸，里面还有半缸凉透了的茶水。他喝了一口，那股冰凉顺着食道滑下去，激得他浑身一颤。茶水的味道很苦，带着一股陈茶的涩味，还有一点铁锈味。
他放下缸子，目光重新回到书页上。这一次，他发现了一个之前忽略的细节。
在那段话的下方，靠近装订线的地方，有一小块指甲盖大小的污渍。那污渍的颜色很深，呈暗红色，边缘已经氧化发黑。他凑近了看，发现那不是普通的污渍，而是一小块干涸的印记。看起来，像是一滴血。
一滴血，落在了“以美育代宗教”这句话上。
是谁的血？是哪位前辈学者在读到这里时，情绪激动，咬破了嘴唇？还是说，这根本就是蔡元培先生校订此书时留下的痕迹？
袁茂峰伸出食指，隔着几毫米的距离，悬在那滴血迹上方。他没有触碰，指尖却能感受到一种微弱的热度。那热度仿佛穿越了几十年的时光，直接传递到了他的神经末梢。
他猛地缩回手，像是被烫到了一样。
周围的空气似乎变得更加粘稠了。暖气管道的嗡鸣声消失了，翻书声也消失了。整个阅览室陷入了一种死寂。他能听到的，只有自己沉重的呼吸声，以及窗外风雪拍打玻璃的呼啸声。
他抬起头，望向窗外。
巨大的玻璃窗被窗框分割成规则的方块，像是一幅幅静止的画。窗外的雪还在下，天地间一片苍茫。远处的博雅塔在风雪中若隐若现，像是一支插入云霄的巨大毛笔，正在天地这张宣纸上肆意挥洒。
玻璃上结了一层薄薄的霜花，那些冰晶的纹路错综复杂，映射出他模糊的倒影。他看着那个倒影，发现那张脸苍白得毫无血色，只有两个眼窝深陷下去，
…。。