雪，依旧在下。从外面看，这座破庙早已与周围的雪丘融为一体，分辨不出形状。只有偶尔从雪层缝隙里透出的一丝极其微弱的、幽绿色的光晕，证明着其内部尚存一丝“生机”。
那光晕来自一盏油灯。
一盏极小、极暗的油灯，就放置在铁缸的边缘，紧挨着那层坚冰。灯油不是植物油，而是一种粘稠的、暗绿色的液体，闻起来像腐烂的水草和陈年墨汁的混合物。灯芯是一截搓紧的、同样颜色的纤维。火苗只有黄豆大小，是那种死气沉沉的、仿佛随时会熄灭的绿色。但这点绿光，却是这片绝对黑暗中唯一的光源，也是维系这座雪窖“存在”的最后一点能量。
火苗在摇曳。不是因为风——雪层里没有风——而是因为一种规律的、来自地底的脉动。每一次大地深处传来那微弱的震动，火苗就会相应地跳动一下，颜色也会瞬间变得明亮、妖艳，随即又迅速黯淡下去。这跳动的绿光，将悬浮的皮影的影子，长长地、扭曲地投射在背后的雪壁之上。
那影子，早已不再是皮影本身的轮廓。
在漫长的岁月里，在无数次光影的投射中，那影子被拉长了，变形了，丑陋了。它占据了整面雪壁，边缘模糊，像一团正在缓慢蠕动的、巨大的黑色污渍。影子里没有五官，没有四肢的清晰界限，只有一片不断变幻形状的、吞噬一切光线的黑暗。但在那片黑暗的中心，两个圆形的、略微凹陷的轮廓清晰可见——那是皮影眼窝的投影，也是这雪窖两个永恒的、监视的窗口。
这巨大的、无面的影子，才是这座雪窖真正的主人。皮影本身，不过是影子的一个微不足道的、用来固定形态的支点。影子在呼吸，随着绿火的跳动而膨胀、收缩。它在“注视”着雪壁之外，注视着雪层之上，注视着这片被诅咒的、死寂的平原。它的“注视”本身就是一种力量，一种诅咒，一种让所有试图窥探这里的生命都感到发自灵魂深处的、无法言喻的恐惧的力量。
又一个漫长的周期过去了。也许是一年，也许是一个世纪。雪层厚得足以让任何勘探者绝望。但就在这绝对的死寂中，一丝极其细微的、来自外界的变化，穿透了厚厚的雪层，传导至这具皮影的意识里。
不是震动，不是声音。是一种“气味”。
一种极其淡薄、却极其鲜明的气味。那是墨臭，是纸浆味，是年轻人身上特有的、混合着肥皂和汗水的味道。这味道，他太熟悉了。那是他自己的味道，是那个名叫袁茂峰的年轻人，在北大图书馆里，在琉璃厂的裱画铺里，在
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