像他这样，自以为能带来些什么的过客？
他低下头，视线落在城墙根部。在一块松动的青砖边缘，生长着一小片苔藓。那是一种近乎惨白的灰绿色，薄得像一层干涸的泪痕，在风中微微颤抖。它不像植物，更像某种矿物结晶，或者……皮肤上的癣痂。袁茂峰蹲下身，凑近了看。微距的视野里，苔藓的纤维纤毫毕现，如同干瘪的血管，试图从冰冷的石头里汲取最后一丝养分。旁边，一块青砖缺了角，露出里面粗糙的黄土胎体，那黄色在灰暗的背景下，显得格外刺眼，像一道刚刚结痂的创口。
忽然，一声鹰唳撕裂长空，清脆，锐利，不带丝毫温度。袁茂峰猛地抬头，循声望去，只见灰蒙蒙的天幕下，一个黑点倏忽而过，转瞬便隐入云山雾罩之中。那叫声，不像活物的啼鸣，倒像是从地底深处，或者这城墙内部，某根绷紧的弦骤然断裂的声音。他心头没来由地一悸。那鹰，是否也看到了他这个微小的黑点？是否也如他审视苔藓一般，审视着他？
他缓缓直起身，一种难以名状的冲动驱使着他。他张开双臂，迎向那永不停歇的狂风。风衣的下摆被风鼓荡起来，紧贴在他的双腿上，又猛地向后扬起，如同鹰隼试图挣脱引力、展翅欲飞的羽翼。他闭上眼，感受着风力切割身体的痛楚，感受着衣料在风中挣扎的力道。在这个瞬间，他产生了一种奇异的错觉：不是他在拥抱山河，而是这片山河，正通过风的手臂，将他拥入怀中，一种温柔而又不容抗拒的裹挟。
“蔡先生在北大的讲台，丰先生在西湖的画船……”他的声音很低，几乎被风撕碎，却带着一种金属般的质地，在齿缝间碰撞，“而我，又能在这片土地上做些什么？”
问句出口，却没有答案。只有风声，只有云层的低垂，只有脚下沉默的、望不到头的城墙。他感到眼眶发热，一股咸涩的液体不受控制地涌上来。他睁开眼，一滴眼泪夺眶而出，瞬间被风扯成一道细线。它没有滚落，而是在接触空气的刹那，被极度的寒冷凝固了，变成一粒微小的冰珠，挂在他的睫毛上。透过这粒冰珠看去，远处的山峦、近处的城墙，都扭曲变形，呈现出一种怪诞的晶莹。
迷茫，像雾气一样散去。取而代之的，是一种近乎玉石俱焚的决绝。他再次望向这片苍茫大地，眼神不再游移，而是像钉子一样，钉入了虚空。他看到了一种可能性，一种将“美”的种子强行植入这片贫瘠土壤的暴力美学。不是为了赏心悦目，而是为了对抗，对抗荒芜，对抗遗忘，对抗这无边无际的、令人窒息的沉默。
他猛
…。。