结盟，这是血祭。
袁茂峰的喉咙发干，胃里一阵剧烈的抽搐。他想拒绝，想转身逃出这扇门。但身体却像被钉在了原地，连动一动手指都做不到。陈老那双冰冷眼睛里的压迫力，那两只碗里泛着幽光的酒液，还有空气中那股混合着辛辣与腥甜的气味，像一张无形的网，将他死死缠住。
他看着陈老。陈老依旧保持着那个姿势，抬着下巴，眼神冰冷。他没有催促，也没有威胁，只是用沉默施加着压力。仿佛在说：喝，或者死。又或者，喝下去，生不如死。
时间在沉默中流淌，每一秒都像一个世纪那么漫长。袁茂峰能听到自己心脏疯狂跳动的“咚咚”声，能感觉到血液在血管里奔流的轰鸣。他的目光在两只碗之间来回游移。一只碗边缘的缺口更明显，另一只碗底的污渍颜色更深。哪只是陈老的？哪只是他的？或许，根本就没有区别。
终于，求生的本能，或者说，是那股早已深入骨髓的、想要洗清罪孽的执念，压倒了对未知的恐惧。他不能死在这里，至少，不能在弄清楚一切之前死在这里。他必须喝下去，无论那是什么。
他极其缓慢地、几乎是拖着脚步，向前挪动了一步。靴底与石板摩擦，发出轻微的“沙沙”声，在这死寂中显得格外刺耳。陈老的眼神没有丝毫波动，仿佛早已预料到他的选择。
袁茂峰走到工作台前，停在两步之外。他低头看着那两只碗。酒液表面平静无波，但在那琥珀色的光泽下，似乎有无数细小的、扭曲的影像在缓缓流动。他伸出右手——那只沾满泥污、裂口遍布、指甲缝里塞满黑垢的手——颤抖着，伸向其中一只碗。
他的指尖在距离碗沿还有一寸的时候，停顿了一下。他能感觉到从碗里散发出来的、那股灼人的热气，也能闻到那股更加浓郁的、令人作呕的腥甜味。他咬了咬牙，心一横，手指猛地扣住了碗壁。
碗壁冰凉、粗糙，带着粗瓷特有的颗粒感。他用力，将碗端了起来。
碗很沉。不是因为酒液的重量，而是因为那种沉甸甸的、仿佛盛满了某种实质性诅咒的质感。酒液在碗中微微晃动，琥珀色的光泽荡漾开来，映出他扭曲变形的倒影。那张脸苍白、浮肿，眼神涣散，嘴角还沾着干涸的血迹，哪里还有半分昔日剧团道具师傅的模样，分明就是一个刚从坟墓里爬出来的、饥渴交加的饿鬼。
他没有去看另一只碗，也没有去看陈老。他只是死死地盯着自己手中这碗酒，盯着那里面自己丑陋的倒影。然后，他缓缓地、极其艰难地将碗沿凑到了嘴边
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