点磷火般的目光里，似乎掠过一丝极其细微的、难以察觉的……满意？或者，只是一种看到工具终于被正确使用时的、工匠的欣慰。
袁茂峰握着刀，没有立刻动作。他只是低着头，看着手中的刻刀，看着刀锋上自己模糊扭曲的倒影。然后，他缓缓地抬起头，看向陈老。脸上没有任何表情，没有恐惧，没有愤怒，没有悲伤，也没有喜悦。只有一片深不见底的、死寂的平静。
他看着陈老那张如同石刻般的脸，看着那高耸的颧骨，看着那深陷的眼窝，看着那耷拉到嘴角的皱纹。他的目光，最终落在了陈老那双眼睛的位置，仿佛要看穿那两点磷火，看穿这副皮囊，看到里面封印的、更加深沉的恐怖。
然后，袁茂峰的嘴角，极其缓慢地，向上扯动了一下。
那不是一个笑容。至少，不是人类意义上的笑容。那是一个扭曲的、僵硬的、带着无尽怨毒和嘲弄的弧度。像纸人脸上拙朴的墨线，像木偶嘴角刻意的裂痕。
随着这个弧度的出现，他用那沙哑得几乎无法辨认的嗓音，发出了声音。声音不大，却异常清晰，每一个字都像是从冰窖深处凿出来的，带着回响：
“师父。”
两个字，吐出，如同契约的最终确认。
他停顿了一下，目光重新落回手中的刻刀，用指甲轻轻刮蹭了一下锋利的刀刃，发出细微的“滋”声。然后，他抬起眼，再次看向陈老，眼神里透出一种令人毛骨悚然的、专业的审视，仿佛在看着一块即将被雕琢的木料。
“眼窝……”
他顿了顿，像是在斟酌词句，又像是在品味某种即将到来的快感。
“……要深一点。”
话音落下，油灯的火苗似乎猛地跳动了一下，随即“噗”的一声，彻底熄灭。
黑暗，瞬间吞噬了一切。
但在这绝对的黑暗中，陈老似乎发出了一声极其轻微的、如同叹息般的呼吸。而袁茂峰握着刻刀的手，则稳稳地、坚定不移地，悬停在半空。刀锋所指的方向，正是陈老那双深陷的眼窝。
门里门外，只剩下黑暗，和黑暗中，两道逐渐重合的、冰冷的呼吸。
七天风雪，一碗破冰，终究是引狼入室，或者说，是引“人”成魔。
袁茂峰放下了刻刀，却拿起了自己。他修补了纸人的伤口，也将自己的灵魂，缝进了这具名为“手艺”的、永恒而恐怖的躯壳里。从此，青石坳的风声里，将多出一重属于他的、无声的叹息。而那把刻刀，将继续
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